Ensaio Teológico X(21) O Caminho e a Posse: Sobre a Sabedoria que Não se Guarda no Bolso
Por Claudeci Ferreira de Andrade
Meu avô mal havia passado do terceiro ano primário. Não citava filósofos, não conhecia grandes teorias e assinava o próprio nome devagar, com a língua entre os dentes. Um dia, depois de eu vencer uma discussão com um vizinho usando mais esperteza verbal do que razão, ele me olhou e disse apenas: "Ganhou a conversa. Perdeu o homem." Passei anos tentando compreender aquela frase. Hoje, percebo que foi o primeiro tratado de sabedoria que li, embora nenhuma biblioteca tivesse me preparado para ele. Lembro-me do meu avô porque desconfio, como tantos antes de mim, de que sabedoria e informação não são a mesma coisa. Nossa época armazena dados, acumula conhecimentos e distribui respostas para quase tudo, mas ainda confunde saber muito com saber viver. Por isso, quero examinar, à luz da Escritura e do pensamento moderno, por que a sabedoria é muito mais um caminho a percorrer do que uma propriedade a possuir.
Escrevo contra uma ideia bastante difundida de sabedoria como mercadoria: algo que se compra num curso, se resume em dez lições e se transfere de uma cabeça cheia para outra vazia, como água despejada de um jarro em outro. Não sou contra a instrução, que respeito e valorizo, mas contra essa pretensão de empacotar a sabedoria como se ela pudesse ser entregue pronta. A própria Escritura nos faz desconfiar dessa concepção ao afirmar que "o temor do Senhor é o princípio da sabedoria" (Provérbios 9:10). Ora, princípio é começo, ponto de partida, postura de reverência diante da vida, e não uma simples soma de informações. É nesse sentido que compreendo o paradoxo apresentado por Paulo, ao dizer que quem julga saber alguma coisa ainda não aprendeu como convém saber (1 Coríntios 8:2), dirigindo-se a pessoas orgulhosas de seu conhecimento, pois "o conhecimento envaidece, mas o amor edifica". Paulo não condena o conhecimento; questiona aquele que nos enche de orgulho, mas se esquece de servir ao próximo. Nassim Nicholas Taleb, em Antifrágil (2012) e A Lógica do Cisne Negro (2007), aproxima-se dessa preocupação ao mostrar como a ilusão de compreender o mundo mais do que realmente compreendemos pode nos conduzir a erros graves. Diante do incerto, a humildade funciona como proteção contra nossas próprias certezas. Não recorro a Taleb para provar Paulo, nem a Paulo para validar Taleb, mas percebo que ambos, assim como Sócrates muito antes deles, desconfiam de quem se considera intelectualmente completo. Afinal, quem pensa que já sabe tudo fecha a porta justamente para aquilo que ainda poderia aprender.
Se a sabedoria é um processo, então não há como percorrê-lo sem tropeçar. Carol Dweck, em Mindset (2006), defende que as pessoas que compreendem suas capacidades como algo em desenvolvimento tendem a encarar o erro como oportunidade de aprendizagem, e não como uma sentença definitiva sobre si mesmas. Nesse sentido, uma tentativa fracassada, quando bem examinada, pode ensinar mais do que dez acertos conquistados sem reflexão. Provérbios 3:13 reúne os sentidos de achar e adquirir, sugerindo que a sabedoria envolve tanto descoberta quanto esforço. É dádiva e trabalho, graça e dedicação. Foi justamente isso que meu avô me ensinou sem sequer perceber: errou muito ao longo da vida, mas não fez dos erros morada; transformou-os em degraus. E há outro aspecto importante: a sabedoria também precisa considerar o tempo e as circunstâncias. Bauman, em Modernidade Líquida (2000), descreve uma sociedade em que as referências se dissolvem rapidamente e as certezas parecem perder o chão. Diante disso, penso que a resposta bíblica é mais sutil do que simplesmente escolher entre uma sabedoria eterna e outra que precisa se reinventar. Eclesiastes nos lembra que "para tudo há uma ocasião" (Eclesiastes 3:1). O que permanece é a capacidade de discernir, não uma fórmula pronta para todas as situações. Foi exatamente assim que a frase do meu avô ganhou sentido: era a palavra certa para aquele momento, para aquele menino e para uma vitória que, no fundo, havia sido uma derrota humana.
Por fim, compreendo a sabedoria como um movimento que nasce de dentro para fora. Carl Rogers, em Tornar-se Pessoa (1961), sustenta que o crescimento humano verdadeiro não pode ser imposto de fora para dentro, mas precisa ser facilitado e assumido pela própria pessoa. O professor pode criar condições favoráveis à aprendizagem, orientar, provocar reflexões e abrir caminhos, mas não pode aprender no lugar do aluno. Evito fundamentar esse argumento exclusivamente em Lucas 17:21, pois a tradução do versículo é objeto de debate, e o grego permite tanto a interpretação "dentro de vós" quanto "no meio de vós". Em qualquer dessas leituras, porém, encontro uma reflexão importante: a sabedoria não chega como mercadoria, mas como experiência, encontro e transformação que ninguém pode realizar inteiramente por outra pessoa. Tiago a descreve como "primeiramente pura" (Tiago 3:17), lembrando-nos de que, antes de qualquer brilho intelectual, deve existir integridade. Meu avô morreu sem saber que tinha sido meu mestre. Não deixou livros, diplomas ou grandes discursos, mas uma frase que continuo tentando compreender e uma lição que a vida inteira ainda não terminou de me ensinar. Hoje acredito que a sabedoria se transmite assim: como uma semente lançada ao chão, que alguém oferece, mas que o outro precisa regar por conta própria. É um caminho longo, cheio de tropeços, descobertas e recomeços, no qual a humildade não é apenas a primeira estação, mas também a última.
