"Se você tem uma missão Deus escreve na vocação"— Luiz Gasparetto

" Não escrevo para convencer, mas para testemunhar."

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MINHAS PÉROLAS

terça-feira, 4 de julho de 2023

ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (8): A Minha Jornada de Libertação.

 


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    ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (8): A Minha Jornada de Libertação.

    Por Claudeci Ferreira de Andrade

    Saí numa manhã de sábado, sem avisar ninguém. Não teve discurso ensaiado, nem porteira batendo com aquele dramatismo de novela antiga. Foi só eu, a bolsa no ombro e a consciência pesando mais do que devia para alguém que, no fundo, estava apenas tentando fazer a coisa certa. Deixei para trás mais de vinte anos de bancos de madeira, hinos decorados na memória, envelopes entregues religiosamente em dia e uma coleção inteira de perguntas engolidas junto com o café depois do culto.

    Mas, não deixei apenas um prédio. Deixei pessoas que eu amava — e talvez essa tenha sido a parte mais difícil. Só que, naquele instante, elas já não conseguiam me enxergar sem precisar me encaixar num rótulo. E o rótulo veio rápido, como sempre acontece quando um sistema se sente ameaçado pela liberdade de alguém: "antidenominacional". A palavra foi lançada como pedra de funda — certeira, fria, calculada para ferir o suficiente e provocar culpa bastante para me fazer voltar.

    Mas, eu não voltei. E foi justamente do lado de fora que meus olhos finalmente aprenderam a enxergar o lado de dentro. Vi o controle que eu havia normalizado durante décadas. A roupa precisava ter o corte “correto”. A comida precisava seguir a lista “aceitável”. Havia dias carimbados como santos e outros tratados quase como suspeitos. Vi agendas lotadas de reuniões que já não cabiam numa semana humana — compromissos demais para deixar espaço de menos: menos silêncio, menos reflexão, menos pensamento próprio. E, sinceramente, vi também o cansaço estampado nos rostos. Não um cansaço qualquer, mas aquele tipo perigoso de exaustão que muita gente aprende a chamar de devoção.

    Foi aí que certas cenas começaram a me atravessar de outro jeito. Ainda me causa desconforto lembrar do dia em que um pastor transferiu uma congregação inteira para outra liderança — anciãos, diáconos, porteiros, irmãos simples — como quem negocia patrimônio. Tudo formalizado. Assinaturas. Valores. Planilhas invisíveis pairando sobre almas visíveis. O curral estava ali, escancarado diante dos meus olhos, embora a porteira continuasse fechada: gente transformada em número, em estatística religiosa, em patrimônio institucional. Sem nome. Sem rosto. Sem o brilho singular daquela imagem e semelhança de Deus que um dia os levou até ali.

    Mercadoria. Foi essa a palavra que me veio ao peito — seca, dura e impossível de "desver". Lembro também de algo que Winn escreveu e que nunca mais saiu da minha cabeça: onde existe opressão, exigências sufocantes e submissão baseada no medo, o Espírito Santo simplesmente não permanece. A fé verdadeira não precisa esmagar para convencer. Não precisa vigiar para manter. Não precisa aprisionar para sobreviver. O que depende da força — seja física, emocional ou espiritual — já deixou de ser Reino há muito tempo. E quem viveu dentro de sistemas assim reconhece isso quase por instinto, sem precisar recorrer a tratados teológicos.

    No fim das contas, ser chamado de "antidenominacional" acabou se tornando o maior elogio que já recebi naquele ambiente. Porque significava que eu havia saído do curral. E, pela primeira vez na vida, a porteira ficou aberta. Aberta para mim. Aberta para qualquer outro que, um dia, encontre coragem suficiente para atravessá-la também.

    CiFA

    — Claudeci Ferreira de Andrade, cidade de chegada para quem finalmente encontrou a saída.

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segunda-feira, 3 de julho de 2023

ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (7): Entre Denominações e Escolhas.

 


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    ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (7): Entre Denominações e Escolhas.

    Comecei a investigar por acidente — como, aliás, acontecem quase todas as descobertas que realmente mudam a vida da gente. Era uma quinta-feira abafada, dessas em que o tempo parece andar arrastando os pés, quando encontrei numa estante esquecida um exemplar antigo de Zurcher. Capa desgastada, páginas vencidas pelo pó e aquele cheiro típico de biblioteca velha, mistura de papel envelhecido com silêncio acumulado. Zurcher era um teólogo adventista respeitado, voz grave, reputação sólida, desses homens citados com reverência em salas de aula e congressos religiosos.

    Abri o livro sem intenção nenhuma, bem no meio, como quem abre uma janela ao acaso. E foi ali que tropecei numa frase que ficou ecoando dentro de mim por dias: "Esta é a razão da existência desta igreja — porque deveria ser diferente de outras corporações cristãs."

    Deveria. Palavra pequena. Quase tímida. Mas, há palavras que pesam mais que prédios inteiros. Fechei o livro devagar e fiquei olhando ao redor, como se a própria sala tivesse mudado de lugar. Foi aí que o investigador que mora em mim despertou de novo — esse sujeito desconfiado que sempre estranha sorrisos excessivamente treinados e certezas prontas demais. Ele começou a comparar o deveria ser com o que, de fato, era.

    E o que encontrou não foi um escândalo cinematográfico. Nada de sangue nas paredes ou conspirações dignas de manchete. Não. Era algo mais silencioso. Mais difícil de apontar. A distância quase invisível entre a promessa e o espelho.

    Ao longo dos anos, visitei denominações diferentes. Não como turista espiritual colecionando experiências religiosas, mas como quem investiga padrões. Mudavam os nomes nas fachadas, os estilos musicais, os ternos dos líderes, os horários dos cultos, os slogans de evangelismo. Mas, certas engrenagens permaneciam assustadoramente iguais.

    A autoridade raramente prestava contas. A doutrina quase nunca tolerava perguntas. E, cedo ou tarde, surgia sempre alguma versão do mesmo sussurro financeiro, embalado em linguagem celestial: — "Entregue seu tesouro e Deus multiplicará."

    No começo, parece fé. Depois de um tempo, começa a parecer método. Lembro de um homem que conheci numa dessas igrejas. Trinta e dois anos dentro da mesma denominação. Homem sincero. Daqueles que sabem os hinos de memória, decoram textos bíblicos sem esforço e lembram o nome dos anciãos de distritos que já nem existem mais. Gente boa. Fé legítima. Mas, bastou começar a perguntar para onde estava indo o dinheiro arrecadado para a atmosfera mudar ao redor dele.

    Não houve gritaria. Nenhuma expulsão pública. Instituições raramente funcionam assim quando querem preservar aparência de santidade. O que fizeram foi mais sofisticado: retiraram o calor humano. Os cumprimentos ficaram curtos. Os convites cessaram. Os olhares passaram a carregar distância. Ele virou uma presença inconveniente dentro do próprio lugar de fé.

    E, às vezes, o isolamento dói mais do que a rejeição explícita. Numa manhã de sábado, ele simplesmente saiu. Sem discurso inflamado. Sem carta aberta. Sem escândalo. Só pegou a própria consciência pela mão e foi embora.

    Muito tempo depois, percebi que aquela saída silenciosa carregava exatamente a urgência do texto bíblico: "Saiam dela, meu povo, não tomem parte nos seus pecados" (Ap 18:4 BV). Não era covardia. Era lucidez. A decisão de não emprestar mais o próprio nome, o próprio tempo e a própria fé a estruturas que haviam se tornado o contrário daquilo que prometeram ser.

    No fim das contas, tudo acaba girando em torno de quatro coisas simples: tempo, tesouro, templo e talentos. Quatro palavras pequenas o bastante para caber numa linha — e grandes o bastante para consumir uma existência inteira. Talvez seja por isso que a pergunta mais importante continue sendo absurdamente simples: A quem, de fato, tudo isso está servindo?

    A resposta ninguém pode entregar pronta. Cada pessoa precisa procurá-la sozinha, com honestidade brutal e coragem suficiente para suportar o que encontrar. Porque há verdades que libertam. Mas, antes disso, quase sempre desmontam a casa inteira por dentro.

    CiFA

    — Claudeci Ferreira de Andrade, cidade de escuta para quem finalmente se permitiu fazer as perguntas certas.

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ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (6): Entre Fios e Voltas.

 



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    ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (6): Entre Fios e Voltas.

    Por Claudeci Ferreira de Andrade

    Ela entrou pela primeira vez num domingo de chuva miúda. Daquelas chuvas sem coragem de virar tempestade, mas insistentes o bastante para deixar tudo úmido — o chão, as roupas, os pensamentos. O cabelo vinha molhado, grudado no rosto, e os olhos… ah, os olhos carregavam aquela fome silenciosa de quem perdeu alguma coisa importante, embora ainda não consiga dar nome ao vazio.

    Sentou-se na última fileira. Pouco tempo depois, já estava na primeira. Eu acompanhei essa transformação ao longo dos meses. Não com admiração, como muita gente fazia, mas com uma inquietação difícil de explicar. Era aquele desconforto que a gente sente quando reconhece o desenho de uma armadilha antes mesmo de enxergar o gatilho. O grupo era simpático, caloroso, eficiente no acolhimento. Abraços demorados, palavras doces, promessas prontas para cada ferida. Tinham resposta para tudo.

    E, sinceramente, é justamente aí que mora o perigo. Porque quem tem resposta para tudo normalmente já desistiu de procurar a verdade faz tempo. O que resta é só a tentativa de vender uma versão dela. Em poucas semanas, começaram os cortes. Primeiro, a irmã virou “energia negativa”. Depois, o emprego passou a ser chamado de “ambiente de pecado”. Mais tarde veio o apartamento: “o grupo provê o necessário”. E assim, fio por fio, ela foi sendo desligada do mundo que existia antes deles. Tudo muito limpo. Muito espiritualizado. Cada ruptura embalada em versículo. Cada perda acompanhada de oração e sorriso no rosto.

    O que mais me perturbava não era a rapidez daquilo tudo. Era a leveza. Ela parecia genuinamente feliz — ou, pelo menos, anestesiada o suficiente para confundir alívio com felicidade. Existe uma paz estranha em parar de pensar. Questionar cansa. Duvide de tudo por alguns anos e você entende o apelo que existe em entregar a própria consciência nas mãos de alguém que promete respostas definitivas.

    A doutrina funcionava como sedativo: quanto menos ela sabia, menos sofria. Quanto mais obedecia, mais “ungida” se sentia. Era um sistema sofisticado na própria crueldade. Não prendia ninguém com correntes; prendia com pertencimento. Não ameaçava dizendo “se sair, será destruída”. Fazia pior: retirava o afeto de quem ousasse duvidar.

    E o ser humano suporta muita coisa… menos a sensação de abandono. O mais assustador é que eu já vi esse roteiro acontecer vezes demais. Mudam os nomes das igrejas, mudam os slogans, mudam os púlpitos e os líderes. Mas, por dentro, a arquitetura é quase sempre a mesma: uma liderança incapaz de tolerar perguntas, uma doutrina frágil demais para sobreviver ao contexto e pessoas emocionalmente feridas sendo capturadas não exatamente pela fé — mas pela carência que a fé prometeu aliviar.

    A ignorância bíblica, nesses ambientes, nunca é um acidente. É matéria-prima. Sistemas assim dependem dela para sobreviver, porque o texto completo — lido sem filtros, sem medo e sem tutor espiritual soprando interpretações prontas no ouvido — desmonta a narrativa. Sempre desmonta.

    Voltei a encontrar aquela mulher dois anos depois. Demorei alguns segundos para reconhecê-la. Não era aparência. Não era roupa. Nem jeito de falar. Era outra coisa. Havia um apagamento no olhar, uma ausência difícil de explicar. Como uma casa ainda mobiliada, mas sem ninguém morando dentro.

    Na hora, não consegui entender o que tinha mudado tanto. Só mais tarde percebi. Tinham arrancado dela a dúvida. E quando arrancam de alguém a capacidade de duvidar, quase sempre levam junto a capacidade de pensar, de escolher, de existir por inteiro. Porque a dúvida, ao contrário do que disseram para muita gente, não é inimiga da fé. Às vezes, é a última coisa que impede uma pessoa de desaparecer dentro dela.

    CiFA

    — Claudeci Ferreira de Andrade, cidade de refúgio para quem ainda tem perguntas e não tem medo delas.

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ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (5): Entre Deveres e Devoções.

 


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    ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (5): Entre Deveres e Devoções.

    Por Claudeci Ferreira de Andrade

    Ele chegou ao culto com o envelope do dízimo guardado no bolso interno do paletó velho — o mesmo de todos os sábados. O tecido já denunciava o tempo, mas ainda carregava o cuidado de quem talvez não tivesse muito na vida, embora zelasse pelo pouco como se fosse tesouro. O paletó estava passado a ferro, alinhado com dignidade silenciosa. Ele se sentou na segunda fila, como sempre fazia, abriu o hinário e cantou com a boca inteira, daquele jeito que mistura fé, costume e sobrevivência.

    Ninguém ali imaginava que, enquanto os hinos subiam, a mãe dele permanecia em casa, deitada, ardendo em febre desde quinta-feira, sem remédio e sem melhora. Eu sabia. E, sinceramente, nunca consegui olhar para aquele envelope sem sentir um nó atravessando o peito.

    Depois do culto, puxei conversa com cuidado, quase pisando em ovos. Perguntei sobre a mãe dele. Sobre a situação. Sobre o dinheiro. Ele me respondeu com uma convicção tão calma que chegou a me gelar por dentro: "O dízimo é sagrado. Deus provê o resto."

    Não havia revolta na voz. Nem culpa. Nem sequer hesitação. Era a serenidade de alguém treinado durante anos a nunca questionar a ordem das prioridades espirituais. Primeiro a instituição. Depois a casa. Depois a família. E, se sobrasse alguma coisa, o remédio.

    Demorei muito tempo para entender o peso daquela lógica. Foi só anos depois, relendo Mateus com os olhos menos domesticados pela religião e mais atentos ao homem Jesus, que encontrei uma fala que desmontou tudo dentro de mim. E o mais inquietante é que Ele não estava falando com pecadores de rua, mas com religiosos especialistas em regras: "Mesmo que seus pais estejam passando necessidade, você pode dar o dinheiro do sustento deles para a igreja, em lugar de dar a eles. E assim, por meio da sua regra feita pelos homens, vocês anulam a ordem direta de Deus para que honrem e cuidem dos seus pais" (Mt 15:5-6 BV).

    Eu parei. Reli devagar. E senti o peso daquelas palavras cair sobre mim como uma porta antiga se abrindo depois de anos emperrada. Jesus não estava propondo equilíbrio entre dever espiritual e responsabilidade familiar. Não. Ele estava denunciando um sistema. Um mecanismo religioso capaz de usar a linguagem do sagrado para justificar abandono. Estava expondo, sem rodeios, a perversidade de transformar negligência em virtude e culpa em fidelidade.

    Em outras palavras: nenhuma regra criada por homens pode valer mais do que um filho cuidando da própria mãe. E chamar isso de “vontade de Deus” é só uma mentira vestida de devoção.

    O homem do paletó velho não era cruel. Também não era egoísta. Era apenas fruto de uma teologia moldada para proteger estruturas antes de proteger pessoas. Aprendeu que piedade é envelope entregue no prazo. Que fidelidade se mede em relatórios financeiros. Que Deus acompanha com mais atenção a coluna do tesoureiro do que a febre de uma mãe esquecida num quarto escuro.

    Alguém ensinou aquilo a ele. E ensinou com paciência, com sermões bem construídos, com versículos pinçados fora do contexto, com autoridade de púlpito e aparência de santidade. Então ele escolheu. Ou, pelo menos, acreditou que escolheu. Porque certas escolhas já chegam prontas na consciência da gente, implantadas anos antes por vozes que aprendemos a chamar de “voz de Deus”.

    Isso não é devoção. É submissão fantasiada de fé. E, às vezes, a diferença entre uma coisa e outra cabe exatamente no intervalo entre um envelope colocado no gazofilácio e um filho atravessando a cidade com o remédio que a mãe esperou… mas que nunca chegou.

    CiFA

    — Claudeci Ferreira de Andrade, cidade de abrigo para quem finalmente aprendeu a ordem correta do amor.

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ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (4): O Poder das Escolhas.

 


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    ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (4): O Poder das Escolhas.

    Por Claudeci Ferreira de Andrade

    O artigo estava aberto sobre a mesa. As páginas já amareladas pelo tempo soltavam aquele cheiro de papel velho que parece carregar décadas de certezas engavetadas. O nome do autor aparecia ali, imponente, com a solenidade de quem talvez jamais tenha imaginado ser confrontado. Era colaborador frequente da Revista Adventista — desses homens respeitados nos corredores dos congressos, de paletó escuro, fala mansa e citações impecáveis. E, no entanto, havia algo naquelas linhas que me embrulhava o estômago.

    Eu já tinha relido o texto três vezes. Ali, com fervor acadêmico e segurança quase litúrgica, ele defendia a ideia de que o fiel não possui o direito de decidir o que fazer com o próprio dízimo. Nenhum direito. Nenhuma exceção. Nem diante da fome, nem de uma emergência, nem quando o filho adoece e o dinheiro do remédio simplesmente não existe.

    Para sustentar aquilo, ele recorria à autoridade de uma “prognosticadora” — palavra usada com uma reverência quase mística, como quem invoca um oráculo acima de qualquer contestação. E o oráculo dizia, sem rodeios: "Ninguém se sinta na liberdade de reter o dízimo, para empregá-lo segundo seu próprio juízo. Não devem servir-se dele numa emergência, nem usá-lo segundo lhes pareça justo, mesmo no que possam considerar como obra do Senhor..." (apud Holbrook, 1988, p. 11).

    Fechei o artigo devagar. Fiquei olhando para a parede por alguns segundos, como quem tenta digerir algo indigesto. Mas, pensando bem, o que mais me perturbava nem era a citação em si. O problema estava na escolha de usá-la. No gesto deliberado de um homem instruído selecionar justamente esse fragmento, colocá-lo num pedestal e publicá-lo como verdade absoluta para milhares de leitores. Famílias inteiras. Viúvas apertadas pelas contas. Pais desempregados. Gente simples que, mesmo sem saber como fechar o mês, ainda colocava o envelope no bolso para entregar no sábado — não necessariamente por fé, mas pelo medo silencioso de ser julgada como infiel.

    E é aí que o controle religioso revela sua face mais eficiente. Ele raramente grita. Não chega chutando portas. Não se apresenta como tirania. Pelo contrário: veste roupa social, usa termos sofisticados, cita autores em tom professoral e sorri com a tranquilidade de quem provavelmente nunca precisou escolher entre o dízimo e a farmácia.

    Às vezes, me pergunto o que leva alguém a defender esse sistema com tanta convicção. Talvez seja comodidade. Talvez o medo da liberdade. Porque liberdade pesa. Ela exige consciência, discernimento, responsabilidade. Já a obediência cega oferece um alívio sedutor: terceirizar a própria consciência e chamar isso de fidelidade.

    Infelizmente, eu já vi gente demais sendo esmagada por esse mecanismo. Conheci uma mulher que devolveu o dízimo no mesmo mês em que não tinha comida suficiente para os filhos jantarem. E não, aquilo não nasceu de uma fé madura e serena. Nasceu do terror. Do medo de ser vista como alguém “em falta” diante da igreja. Medo de olhares, comentários, suspeitas espirituais. Medo de decepcionar homens que aprenderam a confundir controle com devoção.

    Isso não é liberdade. Uma escolha feita sob ameaça moral não é escolha; é condicionamento. É uma decisão fabricada, costurada com versículos arrancados do contexto e reforçada por líderes que, quase sempre, jamais precisaram enfrentar esse tipo de dilema na própria pele. No fim das contas, a pergunta mais importante nem é teológica. É humana. Quem está escolhendo por você? E, mais inquietante ainda: por que você permite?

    CiFA

    — Claudeci Ferreira de Andrade, cidade de repouso para quem cansou de ter a consciência administrada por terceiros.

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domingo, 2 de julho de 2023

ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (3): Em Busca do Conhecimento Divino.

 


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      ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (3): Em Busca do Conhecimento Divino.

      Lembro exatamente do dia em que percebi que meu pastor não havia lido o livro que estava citando. Era uma quarta-feira à noite. Sala pequena, ventilação ruim, cheiro de café velho misturado com páginas de Bíblia já gastas pelo uso. Sobre a mesa, a Escritura aberta; no púlpito improvisado, um homem falando com aquela autoridade confortável de quem passou muito tempo sem ser interrompido. Voz grave, pausas ensaiadas, olhar firme. Tudo parecia no lugar.

      Até que ele misturou dois versículos de contextos completamente diferentes e apresentou aquilo como uma única verdade revelada. Olhei em volta. Ninguém estranhou. Ninguém franziu a testa. As canetas continuaram correndo nos cadernos como se o céu tivesse acabado de ditar algo incontestável. Eu permaneci quieto. Mas, sinceramente, alguma coisa dentro de mim levantou da cadeira naquele instante e começou a procurar respostas.

      Foi nessa busca silenciosa que encontrei Oséias — não pela explicação de alguém, nem num sermão emocionado, mas sozinho, relendo devagar cada palavra: "O meu povo está sendo destruído, porque lhe falta o conhecimento" (Os 4:6). Li outra vez. Depois mais uma. E então a frase caiu dentro de mim como pedra em água funda.

      Percebi que aquele texto não falava apenas sobre “o mundo lá fora”, como tantas vezes repetiam. Falava sobre nós. Sobre gente religiosa. Sobre ambientes onde o conhecimento é tratado como ameaça e o questionamento, como rebeldia. Falava também sobre sacerdotes que rejeitam o conhecimento — e, pior ainda, levam outros a rejeitá-lo junto com eles.

      A ignorância religiosa quase nunca chega berrando. Ela chega sorrindo. Citando versículos decorados. Distribuindo microfone para quem concorda e retirando a palavra de quem ousa perguntar.

      Com o tempo, aprendi que existe uma diferença brutal entre quem conhece as Escrituras e quem apenas sabe utilizá-las. Um busca compreender o texto dentro do contexto, da época, da intenção e do encadeamento das ideias. O outro recorta frases soltas como quem monta um cartaz de propaganda: aproveita o que serve, ignora o que incomoda e ergue uma doutrina sob medida para sustentar conveniências — ou cofres.

      E é justamente aí que a coisa deixa de ser apenas teológica e começa a ficar perigosa. Há quem declare, sem hesitar, que "há somente um lugar para os dízimos do Senhor serem depositados: a tesouraria da igreja" — como se essa frase tivesse descido pronta do Sinai envolta em fumaça e trovão. Mas, não. Ela vem de um manual administrativo denominacional (Holbrook, 1988, p. 11).

      Percebe a diferença? Não é Deus falando. É burocracia vestida de sagrado. E quando interesses humanos começam a usar a linguagem divina para se proteger, isso tem um nome bastante simples: manipulação. Paulo escreveu que aqueles que recebem o Espírito de Deus não dependem de palavras pomposas ou discursos enfeitados para discernir a verdade. Precisam, antes, de honestidade, discernimento e coragem para separar revelação de interesse pessoal (1 Co 2:12-13).

      No fundo, é algo simples. Tão simples que assusta quem construiu poder em cima da confusão. E veja bem: não estou pedindo que você abandone sua fé. Muito pelo contrário. Estou dizendo para segurá-la com as próprias mãos. Ler. Perguntar. Comparar. Pensar. Buscar a verdade sem intermediários que cobram pedágio emocional para permitir acesso ao divino. Porque o conhecimento nunca foi o verdadeiro perigo. Perigoso mesmo é viver sem ele — especialmente quando alguém lucra com a sua falta.

      CiFA

      — Claudeci Ferreira de Andrade

      "Cidade de descanso para quem cansou de engolir versículo picado sem contexto."

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