"Se você tem uma missão Deus escreve na vocação"— Luiz Gasparetto

" Não escrevo para convencer, mas para testemunhar."

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MINHAS PÉROLAS

terça-feira, 18 de julho de 2023

ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (74): As Portas Abertas da Liberdade Divina.

 


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    ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (74): As Portas Abertas da Liberdade Divina.

    O Marcus não era crente. Faço questão de dizer isso logo de saída, porque esse detalhe muda completamente a forma como esta história deve ser lida. Trabalhávamos no mesmo andar de um escritório que tinha cheiro permanente de carpete envelhecido e café de máquina. Ele chegava cedo, saía tarde e quase sempre almoçava diante do computador — o tipo de dedicação que muitas empresas chamam de compromisso, quando, na verdade, aprenderam apenas a transformar entrega em política corporativa. Nos poucos intervalos que se permitia, lia. Nunca livros de autoajuda nem literatura religiosa. Preferia romances, história, filosofia, poesia. Um dia o encontrei mergulhado em um volume de Manuel Bandeira. Noutra ocasião, carregava um ensaio sobre o Iluminismo debaixo do braço.

    Marcus não era um homem de igreja. Era um homem de biblioteca. E, dependendo da lente com que se olha para a vida, talvez essas duas estradas conduzam, cada uma a seu modo, à mesma busca.

    Nossas conversas eram daquelas que permanecem ecoando muito depois do último cumprimento. Ele fazia perguntas que continuavam me acompanhando por dias, obrigando-me a reorganizar certezas que eu imaginava sólidas. Eu também o provocava com algumas questões, e ele as recebia com a elegância de quem sabe discordar sem diminuir ninguém. Seu sorriso jamais transmitia desprezo; revelava apenas a serenidade de quem enxergava o mundo por outra perspectiva. Certa vez, depois de uma dessas conversas, ele disse algo que nunca mais saiu da minha memória: — "Eu não preciso de salvação. Preciso de sentido. São coisas parecidas, mas não são a mesma." Passei semanas ruminando essa distinção.

    Quando se tem fé, existe uma tentação quase automática de olhar para alguém como Marcus e concluir que ele está perdido; de imaginá-lo vivendo na Babilônia, para usar a linguagem do Apocalipse, incapaz de enxergar o que existe para além de seus próprios horizontes. Eu conheço bem essa tentação porque já a senti. Mas, ela cobra um preço alto: exige que eu ignore aquilo que meus próprios olhos testemunharam. E o que vi foi um homem íntegro, respeitoso, generoso com as pessoas ao seu redor, alguém que buscava sentido para a existência com a mesma seriedade que eu esperaria de qualquer discípulo de Cristo.

    João escreveu para que não amássemos o mundo. Entretanto, o mundo ao qual ele se referia não eram as pessoas, mas um sistema de valores capaz de corromper o coração humano. Essa diferença, que a boa teologia costuma preservar com cuidado, quase sempre desaparece quando o sermão tem pressa e a necessidade de classificar as pessoas fala mais alto do que a disposição para compreendê-las.

    Hoje, prefiro dizer que Marcus não está perdido. Ele apenas caminha por um território que não conheço o suficiente para emitir julgamentos. Há estradas que só fazem sentido para quem as percorre. O que posso afirmar é que, toda vez que ele perguntava, eu era obrigado a pensar mais profundamente sobre a minha própria fé.

    E, sinceramente, pensar mais fundo — onde quer que isso aconteça — nunca me pareceu obra da Babilônia. Ao contrário, talvez seja justamente uma das portas pelas quais a liberdade divina encontra espaço para entrar.

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ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (73): A Chama da Generosidade.

 


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    ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (73): A Chama da Generosidade.

    O Seu Nelson nunca falou sobre dízimo. Nunca fez discursos sobre ofertas, percentuais ou obrigações. Também nunca usou a palavra "generosidade". E, pensando bem, talvez isso não seja coincidência. Quem realmente vive certas virtudes quase nunca sente necessidade de anunciá-las. Simplesmente as pratica. O que ele fazia era muito mais eloquente do que qualquer sermão.

    Toda sexta-feira, logo pela manhã, saía de casa levando uma sacola. Não era grande. Tinha exatamente o tamanho de quem carrega o suficiente, e não aquilo que lhe sobra. Dentro havia alguns pães; às vezes, um pedaço de queijo, uma garrafa de suco barato ou outra coisa simples. Então caminhava pelos mesmos quatro quarteirões, sem alterar o percurso, distribuindo o que levava a quem cruzasse seu caminho e precisasse mais do que ele. Não fazia discursos. Não entregava folhetos. Não convidava ninguém para a igreja. Muito menos transformava aquele gesto numa oportunidade de pregação.

    Descobri esse hábito por acaso. Certa manhã, vi Seu Nelson saindo com a sacola nas mãos e perguntei para onde ia. Ele respondeu com a mesma naturalidade de quem informa o itinerário do ônibus: "Dar uma volta." A resposta só fez sentido algum tempo depois. Conversando com um vizinho que o conhecia havia muitos anos, ouvi a história completa. O homem me contou das sextas-feiras, da sacola, dos quatro quarteirões e daquela rotina silenciosa que já se repetia havia mais de uma década. — "Faz isso há uns doze anos", disse. "Nunca pediu para ninguém saber."

    Desde então, toda vez que escuto certas pregações sobre generosidade, a imagem do Seu Nelson volta à minha memória. Refiro-me àquelas mensagens acompanhadas de tabelas de percentuais, promessas de multiplicação e uma lógica sutilmente comercial, como se doar fosse apenas uma estratégia de investimento espiritual. Dê dez, receba cem. Uma matemática sedutora que, sem perceber, transforma a graça em transação e o amor em aplicação de alto rendimento.

    O Seu Nelson, ao que tudo indica, nunca fez esse tipo de conta. Ou, quem sabe, fez cálculos completamente diferentes — daqueles que não cabem numa planilha, nem podem ser explicados por fórmulas. Contas que pertencem mais ao coração do que à calculadora.

    Existe uma liberdade desconcertante na generosidade que não espera recompensa. E desconcertante talvez seja mesmo a palavra mais adequada, porque ela desnorteia quem foi educado a acreditar que toda entrega precisa produzir algum retorno. A "igreja empresa", de que estas crônicas vêm tratando ao longo das últimas semanas, costuma operar segundo uma lógica de débitos, créditos e recompensas espirituais. Seu Nelson, porém, parecia viver sob outra economia. Uma economia invisível, cujas regras nunca consegui compreender por inteiro.

    Só sei de uma coisa. Toda sexta-feira de manhã ele saía de casa com uma sacola do tamanho certo. Voltava algumas horas depois com ela completamente vazia. E, por alguma razão que dispensa qualquer explicação teológica, aquilo lhe bastava. Talvez porque existam riquezas que só aparecem quando as mãos deixam de segurar e aprendem, enfim, a repartir.

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ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (72): A Igreja além dos Limites Terrenos.

 


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    ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (72): A Igreja além dos Limites Terrenos.

    O homem que me disse que a Igreja não tinha pecados chamava-se Hélio. Aos domingos, fazia questão de vestir terno, mesmo no calor sufocante do verão. Era o tipo de pessoa que confundia a instituição com o Fundador — um equívoco compreensível, até certo ponto, mas que costuma custar caro quando a realidade insiste em contrariar a teoria.

    Nossa conversa aconteceu numa quinta-feira, depois de um estudo bíblico que havia começado tratando de um assunto qualquer e, como tantas vezes acontece, acabou desembocando em questões bem mais pessoais. Hélio falava com a convicção serena de quem jamais fora decepcionado por aquilo que amava. Eu, por outro lado, falava com a cautela de quem já conhecia as rachaduras escondidas sob a pintura.

    Naquela tarde, ninguém convenceu ninguém. Fui embora sem uma resposta definitiva, mas com uma lembrança que insistia em me acompanhar durante o caminho de volta. Pensei numa mulher que conheci muitos anos antes. Vou chamá-la de Dona Zélia. Não era esse o seu nome, mas era o nome que, de algum modo, parecia lhe pertencer.

    Dona Zélia perdeu o marido num acidente inesperado. De um dia para o outro, viu-se sozinha, com três filhos pequenos, o aluguel vencendo e uma geladeira que quase sempre tinha mais espaço vazio do que comida. A igreja do bairro — uma congregação simples, com infiltrações no teto, paredes já marcadas pelo tempo e cadeiras que rangiam a cada movimento — fez o que estava ao seu alcance. Organizou uma corrente de ajuda que atravessou meses: cestas básicas, irmãos que se revezavam para buscar as crianças na escola, uma vaquinha discreta para manter o aluguel em dia. Nada extraordinário. Nada que estampasse relatórios anuais ou rendesse testemunhos emocionados diante da congregação. Apenas o bem sendo feito, quase sempre longe dos holofotes.

    Mas, foi essa mesma igreja que, cerca de dois anos depois, expulsou um rapaz por motivos que não vêm ao caso detalhar. Bastaria dizer que as razões pareciam nascer muito mais do desconforto coletivo do que de qualquer princípio genuinamente evangélico. Naquele domingo à noite, ele saiu pela porta dos fundos em silêncio. Pelo que soube depois, nunca mais entrou em outra igreja.

    Era a mesma instituição. O mesmo teto marcado pela infiltração. As mesmas cadeiras rangendo durante os cultos. A mesma lista de membros. Era justamente isso que Hélio não conseguia sustentar ao mesmo tempo dentro da própria compreensão: a Igreja pode alimentar uma viúva numa semana e constranger um jovem na seguinte. Não necessariamente por malícia deliberada ou hipocrisia cuidadosamente planejada, mas porque é formada por gente. E gente, por mais sincera que seja, alterna acertos e erros com a mesma naturalidade com que respira.

    Paulo parecia compreender essa realidade melhor do que muitos de nós. Afinal, suas cartas não foram escritas para comunidades perfeitas, mas para igrejas marcadas por conflitos, divisões, vaidades e imaturidades. Boa parte delas soa como a exortação paciente de um pai que conhece cada pessoa pelo nome, enxerga seus defeitos com lucidez e, ainda assim, se recusa a desistir delas.

    Talvez seja justamente por isso que nunca consegui enxergar a Igreja como um museu de santos. A Igreja é uma enfermaria. E enfermarias, por definição, não são lugares onde as pessoas chegam porque já estão curadas. São lugares onde homens e mulheres feridos encontram espaço para começar, pouco a pouco, o processo de restauração.

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segunda-feira, 17 de julho de 2023

ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (71): A Comunhão Espontânea - Além das Estruturas Institucionais.

 


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    ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (71): A Comunhão Espontânea - Além das Estruturas Institucionais.

    Há uma expressão que me ocorreu numa manhã qualquer e, desde então, nunca mais saiu da minha cabeça: igreja empresa. Não digo que ela seja propriamente minha, porque a realidade que descreve já existia muito antes das palavras. Mas, quando enfim a formulei, tudo fez sentido. Foi aquele estalo raro de quem finalmente consegue dar nome a um incômodo antigo. Igreja empresa: uma organização com CNPJ, fluxo de caixa, organograma, metas de crescimento, indicadores de desempenho e planejamento estratégico. E, em algum ponto da lista de atividades, Deus.

    Sempre que penso nisso, lembro do Seu Armindo. Ele morava num bairro que parecia ter sido esquecido pela cidade. A rua nem nome oficial tinha. A casa, de alvenaria crua, permanecia inacabada, como tantas outras erguidas aos poucos, conforme o dinheiro permitia. Na soleira, um cachorro velho dormia quase o dia inteiro, indiferente ao movimento da rua.

    Seu Armindo nunca foi membro de igreja nenhuma. Não possuía carteirinha, seu nome nunca apareceu em ata, jamais participou de eleição para diretoria ou ocupou qualquer cargo eclesiástico. Se alguém perguntasse aos responsáveis por qualquer denominação da cidade, dificilmente encontraria seu nome em algum cadastro. Para os registros institucionais do Reino, ele simplesmente não existia.

    No entanto, todas as manhãs, antes mesmo de o sol firmar presença no céu, ele caminhava até o pequeno terreno nos fundos da casa e permanecia ali por um bom tempo. Nunca soube quanto. Nunca senti necessidade de medir. Era apenas silêncio.

    Os vizinhos conheciam aquele hábito. Alguns o achavam excêntrico. Outros, porém, pouco a pouco começaram a aparecer com suas dores, suas dúvidas, seus medos e perguntas que não encontravam resposta em lugar nenhum. Sentavam-se ao lado dele e, curiosamente, iam embora sem receber versículos decorados, sermões prontos ou convite para participar de um culto. Saíam apenas... mais leves. E, às vezes, é justamente isso que uma alma precisa.

    Nenhuma instituição, muito provavelmente, teria encontrado um cargo capaz de descrever aquilo que Seu Armindo fazia. É aí que mora a tensão que não me abandona. A "igreja empresa" precisa de membros cadastrados, dízimos registrados, relatórios de frequência, departamentos organizados e resultados que possam ser apresentados. E não há mal algum em reconhecer que estruturas assim têm sua utilidade. Elas organizam, coordenam, preservam, ensinam e oferecem estabilidade. Seria ingenuidade negar isso.

    Ainda assim, existe uma dimensão da vida espiritual que simplesmente escapa às planilhas, aos formulários e aos sistemas de controle. Há coisas que não cabem em relatórios. Há pessoas cuja relevância jamais será percebida por qualquer organograma. E o Seu Armindo era a demonstração viva dessa verdade.

    Às vezes, imagino o dia de que falam as Escrituras, quando a lista definitiva será revelada. Confesso que imagino também o espanto de muitos administradores eclesiásticos ao encontrarem nomes que jamais passaram por suas atas, nunca apareceram em seus relatórios nem figuraram em suas estatísticas.

    Serão pessoas anônimas. Gente sem título, sem cargo, sem distintivo. Homens e mulheres como o Seu Armindo, espalhados pelos lugares mais improváveis do mundo, reconhecidos por uma autoridade que nenhuma instituição humana possui. Porque há reconhecimentos que organização alguma pode conceder. E, da mesma forma, há reconhecimentos que ela jamais será capaz de negar. A "igreja empresa" mantém os seus registros. O Espírito, ao que tudo indica, continua escrevendo os seus.

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ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (70): A Dualidade da Igreja Visível.

 


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    ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (70): A Dualidade da Igreja Visível.

    Conheci o Rodrigo numa célula de estudo bíblico que se reunia às quartas-feiras numa sala dos fundos da igreja do bairro. Ele era diácono — cargo eleito, nome registrado em ata, chave do depósito de material de limpeza pendurada no cinto como um discreto símbolo de confiança institucional. Sabia citar versículos com a precisão de quem manuseia ferramentas de trabalho, e quase sempre os utilizava da mesma forma: para sustentar argumentos ou encerrá-los de vez. Estava em todos os cultos, aparecia em todas as listas de presença, surgia em todas as fotografias dos eventos da igreja. Era, sob qualquer critério administrativo, impossível ignorá-lo. Nunca entendi exatamente no que ele acreditava. Às vezes, para ser sincero, tinha a impressão de que ele próprio também não sabia.

    Conheci Dona Conceição naquela mesma época, embora por caminhos bem diferentes. Ela morava no mesmo quarteirão da igreja, mas raramente cruzava sua porta. Havia sido batizada décadas antes, em outra cidade e em outra denominação, tão distante no tempo que os registros já não existiam. Para os arquivos e sistemas eclesiásticos, era como se não estivesse em lugar nenhum. Não possuía matrícula, carteirinha, histórico de frequência nem assento nas reuniões de membros. Administrativamente, era invisível. Mas, rezava todos os dias.

    Eu sabia disso porque passava diante de sua janela nas primeiras horas da manhã. Quase sempre a encontrava ali, sentada em silêncio, os olhos fechados e as mãos entrelaçadas. Não havia plateia, não havia testemunhas, não havia qualquer motivo para encenação. Era uma concentração tão serena e profunda que parecia dispensar explicações.

    Essa tensão entre aparência e essência está longe de ser novidade. Agostinho já a percebia no século IV, quando observava que a Igreja visível e a Igreja invisível raramente coincidem de forma perfeita. Séculos depois, Calvino organizaria essa distinção com maior rigor teológico, mas a intuição fundamental já estava lá: a instituição é o mapa, não o território. E, como acontece com todo mapa, sua utilidade é inegável. Ele orienta, organiza e ajuda a não nos perdermos. Ainda assim, permanece apenas uma representação. Há quem conheça profundamente o território sem jamais ter consultado o mapa. E há quem memorize cada detalhe do mapa sem nunca ter dado um único passo além das margens desenhadas.

    O Rodrigo conhecia cada corredor do templo. Sabia onde ficavam as salas, os armários, os documentos e as chaves. Conhecia os horários de todos os cultos, o funcionamento de cada comissão e os procedimentos corretos para cada votação. Quando surgia alguma dúvida burocrática, era a ele que recorriam. Pelos critérios visíveis, era um membro exemplar.

    Dona Conceição, por sua vez, provavelmente não saberia localizar a sala de reuniões. Nunca participou de uma eleição interna. Nunca levantou a mão para aprovar uma ata nem assinou qualquer documento eclesiástico.

    E não, não estou afirmando que o Rodrigo fosse hipócrita ou desonesto. A alma humana é mais complexa do que os julgamentos apressados permitem enxergar. Talvez sua relação com a fé possuísse profundidades que escapavam completamente ao meu olhar. O que digo é outra coisa: havia entre os dois uma diferença que nenhum formulário conseguiria registrar. As listas de membros, os relatórios, as assinaturas e as estatísticas cumpriam sua função, mas não alcançavam aquilo que realmente importava. Eram instrumentos necessários — e, ao mesmo tempo, insuficientes.

    Talvez esse seja um dos paradoxos mais antigos da experiência religiosa. A Igreja visível tem sua razão de existir. Ela organiza, preserva, ensina e reúne. Mas, sua finalidade nunca foi servir a si mesma. Ela existe para servir à invisível — essa comunhão silenciosa que não cabe inteiramente em atas, números ou cadastros.

    Quando a ordem se inverte, algo essencial se perde. O Rodrigo ainda carrega a chave do depósito. E, ao que tudo indica, Dona Conceição continua rezando todas as manhãs, antes mesmo que a cidade desperte — num lugar onde nenhum registro alcança e onde, talvez, a fé seja vista com mais clareza do que em qualquer lista de membros.

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ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (69): A Sinfonia dos Direitos Silenciados.

 


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    ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (69): A Sinfonia dos Direitos Silenciados.

    É justa essa solução — vender tudo e ir embora? A pergunta me ocorreu numa segunda-feira de manhã, sentado na sala de espera da prefeitura. O ambiente tinha aquele cheiro inconfundível de papel envelhecido misturado com café requentado, uma combinação que parece fazer parte do mobiliário público. Cheguei cedo, retirei minha senha e me acomodei numa cadeira de plástico azul já desbotada pelo tempo. O número na minha mão era o 47. O painel eletrônico exibia o 23. Acima de nós, um ventilador girava preguiçosamente, sem entusiasmo, como um funcionário próximo da aposentadoria cumprindo os últimos minutos do expediente.

    Eu estava ali para protocolar uma reclamação por poluição sonora. A igreja da esquina de casa — personagem recorrente destas crônicas e conhecida entre os vizinhos como "o problema da esquina" — havia elevado o volume dos cultos nas últimas semanas com a mesma naturalidade de quem jamais cogitou encontrar resistência. E, para ser justo, resistência alguma aparecia. As ligações para a ouvidoria produziam protocolos; os protocolos produziam encaminhamentos; os encaminhamentos produziam silêncio. Era uma linha de montagem burocrática cuja mercadoria final parecia ser a inércia.

    Quando o número 47 finalmente surgiu no painel, levantei-me e caminhei até o guichê. A funcionária era jovem e trazia um fone de ouvido pendurado no pescoço. Parecia ter acabado de interromper alguma conversa, música ou podcast para me atender, o que interpretei como um raro gesto de boa vontade administrativa. Expliquei a situação. Ela ouviu tudo com a serenidade profissional de quem já escutou aquela mesma história sob diferentes versões, endereços e denominações. — "O senhor tem o endereço da igreja?" Tinha. Ela anotou. "E o horário em que o barulho ocorre?" Domingos, das nove ao meio-dia. Às vezes, também às quartas-feiras à noite. Ela anotou novamente. "Vou registrar. O senhor vai receber um número de protocolo por e-mail."

    Recebi. O protocolo existe. O número existe. O registro existe. Tudo existe no papel, no sistema e, provavelmente, em algum servidor público esquecido num canto climatizado da cidade. O que não parece existir é qualquer consequência prática. A igreja continua com as caixas de som voltadas para a rua. Continua com os microfones ligados. Continua transformando o espaço aéreo de duas quadras numa extensão involuntária do templo, sem jamais ter perguntado aos moradores se desejam participar da programação.

    Penso, então, em Dona Tereza, do terceiro andar do prédio ao lado. Há algum tempo ela consultou um corretor para saber quanto valia seu apartamento, comprado vinte e dois anos atrás com prestações "intermináveis", horas extras e uma boa dose de esperança. Descobriu que o valor de venda não lhe permitiria adquirir nada semelhante em um bairro semelhante. Em outras palavras, mudar-se não é uma escolha real. Por isso ela fica. Todo domingo, fecha a janela.

    E talvez seja justamente aí que mora a parte mais perturbadora dessa história. Aos poucos, vamos nos acostumando a tratar como solução aquilo que, na verdade, é apenas adaptação ao problema. Fecha-se a janela. Aumenta-se o volume da televisão. Compra-se um fone de ouvido melhor. Troca-se a conversa na varanda pelo isolamento da sala. O cidadão recua alguns passos para que o incômodo avance outros tantos.

    Há algo profundamente errado num país em que o morador fecha a janela, a instituição abre o microfone e o Estado, chamado a arbitrar o conflito, responde com um número de protocolo. O meu continua guardado na gaveta. Talvez por precaução. Talvez por insistência. Ou talvez como se guarda uma fotografia antiga: não porque ela resolva alguma coisa, mas porque serve de prova de que aquilo realmente aconteceu.

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