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ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (11): A Transformação do Culto: Do Formalismo à Espontaneidade.
Claudeko um homem que tinha medo de chegar atrasado ao culto. Não era aquele receio leve de quem preza pela pontualidade ou pela boa educação. Era um medo que se alojava no corpo: apertava o estômago, acelerava os passos e roubava a tranquilidade antes mesmo de ele sair de casa. Por isso, partia sempre quarenta minutos antes do necessário, gravata impecavelmente alinhada, Bíblia debaixo do braço. Na sua compreensão, qualquer atraso soava como desrespeito ao sagrado. Uma roupa inadequada era interpretada como desobediência silenciosa. E qualquer emoção que escapasse ao roteiro — uma risada inesperada — parecia denunciar uma espiritualidade insuficiente.
Ele adorava a Deus com o mesmo estado de espírito com que alguém paga imposto: por obrigação, cautela e temor de cometer algum erro. Levei anos para perceber que o problema não estava na devoção daquele homem. O problema estava na imagem de Deus que lhe haviam apresentado. Um Deus de protocolos. De formulários. Um Deus cujo acesso parecia condicionado à roupa certa, ao horário certo, às palavras certas. Como se a comunhão dependesse mais da conformidade do que da proximidade.
Foi então que me deparei novamente com uma frase de Mateus. Não a ouvi em um sermão nem a encontrei em algum livro de teologia. Eu a estava relendo sozinho, numa tarde comum de semana, quando aquelas palavras me alcançaram de um jeito diferente: "Vinde a mim todos os que estais labutando e sobrecarregados, e eu vos aliviarei" (Mt 11:28).
Parei na palavra "todos". Fiquei ali por alguns instantes. Depois percebi algo ainda mais profundo: o convite era para as pessoas exatamente como estavam. Não havia "dress code". Não existia horário de atendimento. Nenhum "checklist" de conformidade espiritual precisava ser preenchido antes da entrada. Havia apenas um convite. Aberto. Sem portaria.
Foi nesse momento que comecei a compreender algo que, durante muito tempo, ficou escondido sob camadas de formalismo religioso: Deus não mudou entre o Velho e o Novo Acordo. O que mudou foi a forma de Suas medidas terapêuticas — e escolho essa expressão com plena consciência. Afinal, é exatamente disso que se trata. Deus não age segundo a conveniência de quem administra a religião, mas segundo a necessidade de quem precisa ser restaurado. O Pai que, em determinado momento da história, exigia sacrifícios de sangue sobre um altar não se tornou outro quando enviou o Filho para sentar-se à mesa com pecadores. Era o mesmo médico. O tratamento é que foi ajustado, porque o paciente havia chegado a uma nova etapa do processo.
A criatura muda. Deus ajusta a abordagem. Anos depois, reencontrei aquele homem da gravata. O tempo havia deixado suas marcas: alguns cabelos a menos, algumas rugas a mais. Mas, o que realmente chamava a atenção era a leveza que agora habitava seu rosto. Ele havia deixado para trás o sistema que o treinara a viver com medo de chegar atrasado.
Nos encontramos numa roda de conversa simples. Não havia palanque, nem cronograma rígido, nem a tensão habitual dos ambientes excessivamente controlados. Sua Bíblia permanecia aberta sobre o joelho, mas já não parecia um código de regulamentos. Parecia mais um caderno de anotações íntimas, daqueles que guardam descobertas feitas ao longo da caminhada.
E ele ria. Não uma risada protocolar, cuidadosamente medida para não parecer exagerada. Era aquela risada solta que nasce quando alguém finalmente para de pedir licença para sentir. A risada de quem descobriu que a graça não é um prêmio pela perfeição, mas um abraço oferecido no meio da imperfeição.
A metamorfose não havia acontecido em Deus. Havia acontecido nele. E foi justamente isso — essa transformação estampada num rosto de carne e osso — que me convenceu mais do que qualquer tratado teológico ou construção doutrinária. O culto verdadeiro não cabe numa agenda, nem pode ser reduzido a um conjunto de regras ou horários. Ele transborda para além das paredes de qualquer templo. Cabe numa existência inteira sendo, dia após dia, vagarosamente, imperfeitamente e irreversivelmente curada pelas mãos do Pai.
CiFA
— Claudeci Ferreira de Andrade, cidade de chegada para quem aprendeu que Deus não exige gravata — exige presença.
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