ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (31): A Essência da Generosidade.
Era uma manhã de sol firme quando parei diante de uma banca de ervas na feira do bairro. Eu não tinha planejado parar. Mas, o cheiro da hortelã me deteve — aquele perfume limpo e intenso que não pede licença para chegar. Fiquei ali por alguns instantes, sem motivo aparente, observando os maços cuidadosamente alinhados. Então a memória veio de repente: hortelã, endro e cominho. Exatamente as ervas que Jesus mencionou na única ocasião em que falou diretamente sobre o dízimo.
Paguei pelas ervas e segui meu caminho, mas Mateus 23 continuou caminhando comigo. Essa passagem sempre me inquietou. Não tanto pelo que diz, mas pelo que revela. Jesus não estava ensinando sobre dízimo; estava usando o dízimo como peça de acusação. Os fariseus eram meticulosos. Dizimavam até as ervas do jardim, contavam folha por folha, cumpriam o ritual com uma precisão que beirava o virtuosismo. E foi justamente isso que Cristo transformou em denúncia: vocês pesam o cominho e esquecem a justiça. Medem a hortelã e ignoram a misericórdia. Calculam o endro e abandonam a fidelidade.
A crítica não era ao dízimo em si. Era à anestesia moral em que ele havia se transformado — o gesto que substitui a consciência, o percentual que compra a tranquilidade de não precisar refletir sobre o restante. Essa é uma distinção difícil de admitir, porque nos obriga a reconhecer uma verdade desconfortável: é possível estar rigorosamente certo na forma e profundamente errado na essência. É possível cumprir todas as exigências externas e, ainda assim, permanecer em débito com aquilo que realmente importa.
Não por acaso, essa foi uma das últimas repreensões públicas de Jesus antes da Páscoa. Poucos dias depois, o véu do templo se rasgaria. Não como um efeito dramático destinado a impressionar espectadores, mas como um símbolo poderoso: a mediação institucional entre o humano e o divino chegava ao seu fim. O sistema que o dízimo sustentava — o sacerdócio, o templo e toda a sua estrutura — estava sendo encerrado de dentro para fora.
Pensava nessas coisas quando cheguei à casa de um vizinho mais velho, Seu Artur, a quem eu havia prometido ajudar com uma pequena mudança. Seu Artur não frequentava igreja alguma. Nunca havia dizimado um centavo em lugar nenhum. Ainda assim, quando a família de um migrante nordestino chegou ao bairro sem ter onde dormir, foi ele quem abriu as portas de casa. Cedeu o quarto dos fundos por três meses, sem cobrar nada, sem divulgar o gesto, sem esperar reconhecimento. — "Eles precisavam", disse quando lhe perguntei o motivo. — "Não tinha mais o que pensar."
Não tinha mais o que pensar. A frase ficou ecoando na minha mente. Imediatamente me lembrei dos primeiros cristãos descritos em Atos — homens e mulheres que vendiam propriedades e repartiam seus recursos conforme a necessidade de cada pessoa. Não havia percentual. Não existiam tabelas, metas ou cálculos. Havia apenas uma pergunta simples e, ao mesmo tempo, revolucionária: o que o outro precisa, e o que eu tenho para dar?
Essa é a generosidade retratada no Novo Concerto. Não a que se limita a cumprir uma obrigação, mas a que transborda do coração. Não a que termina no dízimo, mas a que começa justamente onde o dízimo termina. Quando repreendeu os fariseus, Jesus não aboliu a generosidade. Pelo contrário: devolveu-lhe a alma. E essa alma tem nome — justiça, misericórdia e fidelidade. Três virtudes que não cabem em envelopes, não podem ser reduzidas a percentuais e jamais aparecem em extratos de contribuições.
Voltei para casa com a hortelã na sacola e uma convicção renovada no coração: o cheiro das ervas não mente. O problema nunca esteve naquilo que se dava. O problema sempre esteve naquilo que deixávamos de enxergar enquanto dávamos. E Seu Artur, sem sequer imaginar, havia respondido a Mateus 23 de maneira mais eloquente do que muitos sermões que ouvi ao longo da vida.
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