"Se você tem uma missão Deus escreve na vocação"— Luiz Gasparetto

" Não escrevo para convencer, mas para testemunhar."

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MINHAS PÉROLAS

quarta-feira, 13 de dezembro de 2023

Ensaio Teológico III(10) Desmistificando a Prosperidade Financeira

 


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    Ensaio Teológico III(10) Desmistificando a Prosperidade Financeira

    Por Claudeci Ferreira de Andrade

    Conheci um homem — chamarei de Renato — que vendeu o próprio carro para "semear" numa campanha de fé. Convencido pelo pastor, acreditava que Deus multiplicaria aquela oferta em dobro dentro de noventa dias. O prazo passou. Depois vieram mais doze meses. Em seguida, três anos. E nada aconteceu. Renato continuou enfrentando ônibus lotados às cinco da manhã para chegar ao trabalho, enquanto a tão anunciada multiplicação jamais se concretizou. O que restou não foi prosperidade, mas uma vergonha silenciosa: a de ter acreditado e, pior ainda, a de não conseguir admitir publicamente que, daquela vez, a fé não "funcionou" como lhe haviam prometido. Anos depois, ao vê-lo narrar essa história em voz baixa, quase como quem confessa uma antiga ferida, senti que era hora de examinar com mais cuidado a ideia de que a generosidade financeira, por si só, garante retorno material.

    Não é difícil entender por que essa promessa exerce tanto fascínio. Sua lógica parece irresistivelmente simples: dê, e receberá de volta multiplicado. Frequentemente, ela se apoia em Malaquias 3:10 — "tragam o dízimo todo ao depósito do templo [...] e vejam se não vou abrir as comportas dos céus e derramar sobre vocês tantas bênçãos que nem terão onde guardá-las". À primeira vista, o texto parece oferecer uma garantia inequívoca. Contudo, uma leitura mais atenta revela outra realidade. O profeta dirige suas palavras à nação de Israel, inserida em um contexto histórico, religioso e agrícola muito específico, denunciando a negligência coletiva no sustento do templo. Não se trata de uma fórmula individual de investimento financeiro com retorno assegurado. Renato, porém, nunca teve acesso a essa contextualização. Recebeu apenas a promessa isolada, destacada do seu cenário original, e acabou pagando um preço alto por essa interpretação fragmentada.

    A verdade é que a prosperidade financeira concreta — aquela que permite pagar as contas, construir patrimônio e planejar o futuro com alguma tranquilidade — nasce de uma rede complexa de fatores que nenhuma oferta consegue controlar sozinha. Educação, qualificação profissional, oportunidades de trabalho, estabilidade econômica, políticas públicas, inflação, carga tributária e até acontecimentos internacionais influenciam, direta ou indiretamente, a vida financeira de qualquer pessoa. Imaginar que a generosidade, isoladamente, seja capaz de modificar toda essa engrenagem é reduzir uma realidade extremamente complexa a uma equação simplista. É uma conclusão que desconsidera décadas de pesquisas sobre mobilidade social, economia e desenvolvimento humano.

    Há, ainda, um problema lógico que costuma passar despercebido. Muitos defensores da chamada prosperidade financeira afirmam que existe uma "lei da recompensa financeira", comparável às leis da natureza, como a gravidade. A analogia, entretanto, não resiste a um exame mais rigoroso. A gravidade é universal, previsível e verificável: qualquer pessoa, em qualquer lugar, ao soltar um objeto, verá o mesmo resultado. Com a prosperidade prometida mediante doações, porém, não ocorre o mesmo. Renato entregou o que tinha e nada caiu do céu, além de novas contas para pagar. Se um princípio não produz resultados consistentes nem pode ser reproduzido de forma confiável, torna-se difícil chamá-lo de "lei" no sentido pleno da palavra.

    É justamente nesse ponto que, muitas vezes, surge uma explicação de conveniência. Diante do fracasso da promessa, alguns pregadores afirmam que Deus aplicaria "leis diferentes" a cada indivíduo, segundo critérios que somente Ele conhece. Embora essa resposta possa soar espiritualmente confortável, ela cria um problema lógico incontornável. Uma afirmação que não pode ser testada, verificada nem contestada deixa de oferecer uma explicação e passa apenas a proteger a tese contra qualquer evidência contrária. Em vez de esclarecer por que a promessa falhou, transforma-se numa justificativa elaborada depois dos fatos, preservando intacta uma ideia que a realidade frequentemente desmente.

    Apesar de tudo isso, Renato nunca abandonou a fé. Continua frequentando a igreja e mantendo sua confiança em Deus. O que mudou foi sua compreensão. Nunca mais fez doações esperando retorno financeiro. Aprendeu, da maneira mais dolorosa, que fé não é investimento, e muito menos especulação. Descobriu que misturar essas duas dimensões produz uma dupla perda: primeiro, atinge o bolso; depois, abala a confiança de quem acreditou sinceramente que Deus havia assumido um compromisso que, na verdade, jamais fez.

    Por isso, chego à conclusão de que transformar a generosidade em um investimento de rentabilidade garantida não representa apenas uma simplificação da mensagem bíblica. Em muitos casos, trata-se de uma crueldade revestida de linguagem religiosa. A fé não precisa de promessas financeiras para permanecer viva. Pelo contrário, ela merece um espaço mais honesto, mais responsável e mais fiel à realidade — um espaço onde a esperança caminhe ao lado da verdade, e não de expectativas que a própria experiência, mais cedo ou mais tarde, acaba desmentindo.

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domingo, 10 de dezembro de 2023

Ensaio Teológico III(9) Dar a Deus: Entre a Fé e a Cobrança

 


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    Ensaio Teológico III(9) Dar a Deus: Entre a Fé e a Cobrança

    Por Claudeci Ferreira de Andrade

    Há uma cena da minha infância que nunca se apagou da memória. Vi minha mãe, certa vez, tirar do orçamento já apertado o dinheiro que faltava para comprar o próprio remédio. Não foi por descuido nem por falta de planejamento. Ela o fez porque, do púlpito, um líder religioso havia afirmado que quem não dizimasse estaria "roubando a Deus" e fechando as portas das próprias bênçãos. Naquele mês, ela entregou o dízimo e passou semanas sem completar o tratamento. O que mais me marcou, porém, não foi a renúncia em si, mas a expressão em seu rosto. Não havia ali a serenidade de quem oferece com alegria, mas o peso de quem obedece por medo. Foi naquele instante que comecei a desconfiar de qualquer teologia que transforme a generosidade em instrumento de coerção espiritual.

    Isso não significa que eu rejeite o princípio de honrar a Deus com os próprios recursos. Longe disso. Trata-se de uma prática antiga, profundamente enraizada na tradição bíblica e debatida há séculos dentro do cristianismo. O que proponho é apenas examiná-la com a serenidade que minha mãe, pressionada pelas circunstâncias, não teve oportunidade de exercer. Um dos fundamentos mais sólidos dessa prática é justamente o reconhecimento de que tudo pertence a Deus. Afinal, "do Senhor é a terra e tudo o que nela existe" (Salmos 24:1). Se assim é, devolver parte do que recebemos não deveria representar uma negociação em busca de favores divinos, mas um gesto espontâneo de gratidão e reconhecimento de sua soberania. Não por acaso, Paulo resume esse espírito com rara sensibilidade ao afirmar: "cada um dê conforme determinou em seu coração, não com pesar ou por obrigação, pois Deus ama quem dá com alegria" (2 Coríntios 9:6-7). A expressão "não com pesar" salta aos olhos. Minha mãe, infelizmente, fez exatamente o contrário: deu constrangida, pressionada pelo receio de desagradar a Deus.

    É verdade que muitos encontram respaldo para a chamada teologia da prosperidade em textos como "ponham-me à prova [...] e vejam se não vou abrir as comportas dos céus" (Malaquias 3:10). Quando lidas isoladamente, passagens assim parecem estabelecer uma relação direta entre contribuição financeira e recompensa material. O problema começa quando essa promessa deixa de ser um convite à confiança e passa a funcionar como ameaça velada. Foi exatamente isso que aconteceu com minha mãe. Sua fé, que deveria inspirar liberdade, transformou-se em um cálculo angustiado: dar para não perder, contribuir para não ser castigada, ofertar para garantir proteção. A confiança cedeu lugar ao medo.

    Entretanto, a própria Bíblia oferece um contraponto que, muitas vezes, acaba sendo esquecido. Deus não é um comerciante que troca bênçãos por depósitos bancários. Davi reconhecia essa verdade ao declarar: "Tudo vem de ti, e nós apenas te demos o que vem das tuas mãos" (1 Crônicas 29:14). Se tudo já pertence a Deus, então até aquilo que ofertamos continua sendo dele. Essa compreensão desmonta qualquer lógica de cobrança coercitiva. O mesmo espírito aparece nas palavras de Jesus, quando adverte contra a obsessão por acumular tesouros terrenos em busca de recompensas (Mateus 6:19-21), e reaparece em Paulo, que insiste para que toda contribuição seja feita "sem pesar nem constrangimento" (2 Coríntios 9:7). Não é difícil perceber o contraste entre esse ensino e o ambiente de culpa criado por certos discursos religiosos.

    Há, porém, um aspecto que considero ainda mais decisivo. Segundo o próprio Jesus, dar a Deus significa, antes de tudo, cuidar das pessoas. "Tive fome, e vocês me deram de comer [...] estive enfermo, e vocês cuidaram de mim" (Mateus 25:35-36). O texto não fala de depósitos no templo nem de percentuais obrigatórios. Fala de gente. Fala do faminto, do doente, do preso, do vulnerável. À luz desse ensinamento, não consigo deixar de pensar que, se minha mãe tivesse usado aquele dinheiro para completar o próprio tratamento, também estaria servindo a Deus. Afinal, estaria preservando a vida que Ele mesmo lhe concedera. Em certo sentido, cuidar do próprio corpo também é um ato de mordomia. A generosidade autêntica jamais deveria competir com a sobrevivência de quem a pratica. Quando alguém precisa escolher entre o remédio e a oferta, entre a dignidade e a culpa, é sinal de que alguma coisa se perdeu no caminho.

    Por isso, não concluo esta reflexão rejeitando o princípio de dar a Deus. Ao contrário, desejo devolvê-lo ao lugar de onde jamais deveria ter saído: o da liberdade da consciência, e não o da intimidação religiosa. A verdadeira generosidade nasce da gratidão, nunca do medo; floresce na liberdade, jamais na coerção. Como escreveu Agostinho, "ama a Deus e faz o que quiseres". Talvez a forma mais fiel de honrar essa máxima seja garantir que ninguém, como aconteceu com minha mãe, precise escolher entre comprar o remédio de que necessita e buscar uma bênção que lhe prometeram em troca de uma contribuição. Onde o amor governa, o medo perde a voz; e onde o medo fala mais alto que o amor, a fé já começou a perder seu sentido.

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sábado, 9 de dezembro de 2023

Ensaio Teológico III(8) “Fé e Vitalidade: Uma Análise Crítica da Visão Religiosa”

 


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    Ensaio Teológico III(8) “Fé e Vitalidade: Uma Análise Crítica da Visão Religiosa”

    Por Claudeci Ferreira de Andrade

    Minha avó tinha um ritual que parecia costurar seus dias. Antes mesmo do café, ajoelhava-se ao lado da cama, fazia sua oração e só depois seguia com a rotina. Durante mais de quarenta anos, não faltou a um culto sequer. Sua fé era discreta, firme e constante, dessas que não precisam de alarde para existir. Ainda assim, aos setenta e dois anos, o câncer a alcançou. Foi uma despedida lenta, dolorosa e implacável. Nenhuma oração, por mais sincera que fosse, conseguiu alterar o curso da doença. No velório, porém, ouvi alguém sussurrar que talvez ela tivesse "algum pecado escondido" para explicar tamanho sofrimento. Confesso que senti uma indignação difícil de descrever. Eu conhecia minha avó. Sabia da mulher íntegra que ela foi. Não havia pecado oculto algum; havia apenas um organismo cujas células, como acontece com milhões de pessoas, passaram a se multiplicar fora de controle. A doença não perguntou em quem ela acreditava. Apenas fez o que tantas vezes faz, indistintamente, com fiéis e incrédulos.

    Foi essa lembrança que me levou a olhar com mais cuidado para uma ideia bastante difundida em certos ambientes religiosos: a de que saúde, vitalidade e longevidade dependem, essencialmente, da fé e da obediência a Deus. Essa compreensão costuma apoiar-se em passagens como "o temor do Senhor é fonte de vida, para desviar dos laços da morte" (Provérbios 14:27), ou na promessa de que guardar os ensinamentos divinos é "vida para os que as acham, e saúde para todo o seu corpo" (Provérbios 4:20-22). Não questiono a beleza nem o valor espiritual dessas palavras. Ao contrário, reconheço nelas um convite a uma vida marcada pela sabedoria e pelo equilíbrio. O que me inquieta é outra questão: minha avó viveu exatamente dessa maneira e, ainda assim, adoeceu. Isso me obriga a perguntar se essas promessas devem ser entendidas como garantias literais e automáticas ou se pedem uma interpretação mais ampla, mais sensível ao conjunto da experiência humana.

    Afinal, a saúde também está submetida a fatores que escapam à vontade, à disciplina e até mesmo à oração. A genética, por exemplo, pode predispor um organismo a determinadas enfermidades, independentemente da intensidade da fé de quem o habita. Há ainda os vírus, as mutações celulares, os acidentes, o envelhecimento natural do corpo. Voltaire observava que "a natureza sempre prevalece; nós somos totalmente determinados por ela". Ainda que a afirmação possa soar radical, ela nos lembra de uma verdade desconfortável: a biologia não estabelece privilégios religiosos. Minha avó, por mais piedosa que fosse, não foi poupada dessa realidade. A natureza não fez distinção entre sua devoção e a incredulidade de qualquer outra pessoa.

    O mesmo raciocínio vale para a prosperidade. Embora a fé possa inspirar disciplina, esperança e perseverança, dificilmente ela explica, sozinha, os diferentes destinos humanos. Saúde de qualidade, acesso à educação, alimentação adequada, saneamento básico, estabilidade econômica e oportunidades sociais costumam exercer um peso muito maior sobre a qualidade de vida do que qualquer fórmula religiosa. Ao longo dos anos conheci pessoas sem religião alguma que desfrutaram de excelente saúde até a velhice. Da mesma forma, vi homens e mulheres profundamente religiosos enfrentarem enfermidades devastadoras sem encontrar uma explicação teológica capaz de aliviar sua dor. Epicuro chamava de "opinião vazia" a crença de que os deuses determinam esses desfechos. Não compartilho de seu ateísmo, mas reconheço a força de sua advertência: atribuir toda saúde ou prosperidade à obediência divina é ignorar fatores concretos que influenciam decisivamente a existência humana.

    Quando penso em minha avó hoje, não vejo uma mulher castigada por uma culpa invisível. Vejo alguém que viveu com honestidade, cultivou a fé até o último suspiro e, como todos nós um dia enfrentaremos, encontrou-se diante da fragilidade inevitável da condição humana. Nietzsche escreveu que "não há fatos, apenas interpretações". Talvez uma das interpretações mais cruéis seja justamente aquela que transforma o sofrimento em evidência de culpa. Nem toda dor esconde um castigo. Muitas vezes, ela apenas revela aquilo que insistimos em esquecer: somos seres vulneráveis, sujeitos às mesmas limitações biológicas, creiamos ou não, diante da mesma physis indiferente.

    É por isso que concluo esta reflexão sem diminuir a fé da minha avó — ao contrário, continuo admirando-a profundamente. O que questiono é a doutrina que transforma a fé numa espécie de contrato de imunidade contra as tragédias da existência. Reduzir saúde e vitalidade à obediência religiosa não apenas simplifica uma realidade infinitamente mais complexa; pode também impor um peso injusto sobre quem já sofre, fazendo da dor um suposto indício de culpa. A fé pode oferecer consolo, esperança, coragem e sentido quando tudo parece desmoronar. E isso, convenhamos, já é extraordinário. Mas, ela não deveria ser apresentada como garantia de uma proteção que a biologia, a história e as circunstâncias da vida, tantas vezes, desmentem.

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sexta-feira, 8 de dezembro de 2023

Ensaio Teológico III(7) "Um Estudo sobre Humildade, Orgulho e Verdade”

 


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    Ensaio Teológico III(7) "Um Estudo sobre Humildade, Orgulho e Verdade”

    Por Claudeci Ferreira de Andrade

    Fui chamado de orgulhoso pela primeira vez aos dezessete anos. A cena ainda está viva na memória. Durante um estudo bíblico, fiz uma pergunta que ninguém parecia disposto a enfrentar: por que determinadas passagens das Escrituras pareciam contradizer outras? O líder do grupo me lançou um olhar de decepção, como se minha inquietação fosse um ato de rebeldia travestido de curiosidade. Saí daquela sala menor do que entrei. Durante muito tempo carreguei a culpa silenciosa de acreditar que duvidar, por si só, fosse pecado. Só anos depois compreendi que aquela pergunta não brotara da arrogância. Ela nascera de algo muito mais simples e honesto: o desejo sincero de entender melhor aquilo em que eu já acreditava.

    Talvez seja justamente essa lembrança que me faça desconfiar de uma equação tão difundida quanto sedutora: a de que prosperidade e sucesso dependem apenas de três passos — temor a Deus, desprezo pelo orgulho e rejeição do pecado. Não contesto o valor de nenhuma dessas virtudes. O que questiono é outra coisa: a tendência de confundir qualquer investigação sincera com o orgulho que essa fórmula condena. Há uma diferença enorme entre desafiar a verdade e buscá-la. Sócrates compreendeu isso como poucos. Quando afirmou "só sei que nada sei", não fez da ignorância um troféu, mas da humildade um método. Passou a vida interrogando aqueles que se julgavam sábios, não por vaidade, mas por compromisso com a verdade. De certo modo, foi esse mesmo compromisso que me levou, aos dezessete anos, a levantar a mão naquela sala.

    É claro que existe uma linha delicada entre a dúvida que ilumina e o orgulho que se disfarça de reflexão. Nem sempre ela é visível à primeira vista. Reconhecê-la exige, antes de tudo, honestidade consigo mesmo. A dúvida saudável deseja compreender para crer com mais profundidade; o orgulho mascarado quer apenas vencer uma discussão, exibir superioridade ou constranger quem pensa diferente. Com o passar dos anos, descobri um critério simples para distinguir uma coisa da outra: a dúvida genuína permanece aberta depois da resposta; o orgulho, ao contrário, já chega com a conclusão pronta antes mesmo de formular a pergunta. Foi assim que percebi que minha inquietação juvenil nunca teve a pretensão de desafiar Deus. O que ela buscava era compreender melhor a fé. Talvez tenha sido mal interpretada por quem, no fundo, receava que algumas perguntas revelassem mais do que estava disposto a admitir.

    A experiência também me ensinou que a realidade é complexa demais para caber em fórmulas prontas. Paradoxalmente, o excesso de zelo contra o orgulho pode produzir outra forma de soberba: a certeza de que toda pergunta representa uma afronta. Nesse ambiente, o diálogo cede lugar à repetição, e a investigação passa a ser vista como ameaça. Einstein advertia que "as coisas devem ser feitas o mais simples possível, mas não mais simples do que isso". A observação nasceu no universo da ciência, mas dialoga perfeitamente com a experiência da fé. Simplificar ajuda a compreender; simplificar em excesso, porém, empobrece a realidade. Afinal, a alma humana não se deixa aprisionar em receitas, nem a verdade costuma caber em respostas automáticas.

    Continuo acreditando que a humildade, o temor a Deus e a rejeição consciente do erro são virtudes indispensáveis. Nunca deixei de valorizá-las. O que mudou foi minha compreensão de como elas se manifestam. Aprendi que a verdadeira humildade não teme perguntas; teme apenas a ilusão de possuir todas as respostas. Abraçar a complexidade da vida exige coragem para revisitar as próprias convicções, discernindo com serenidade entre o bem e o mal, sem confundir prudência com acomodação intelectual. Como escreveu Sêneca, "a verdade é áspera; você não pode tocá-la sem preparação". Talvez esse tenha sido o maior ensinamento que aquele líder, sem perceber, deixou de me transmitir: ninguém se prepara para encontrar a verdade fugindo das perguntas. Ao contrário, é justamente perguntando que se aprende a reconhecê-la.

    Por isso, hoje prefiro trilhar um caminho menos confortável, mas infinitamente mais honesto. Em vez de tratar todo questionamento como sinal de orgulho, acredito que devemos cultivar o difícil equilíbrio entre humildade e pensamento crítico. Quem busca a verdade de coração não transforma a dúvida em morada permanente, mas também não faz da certeza um ídolo. Reconhece que a vida é complexa, que a fé amadurece no diálogo e que, muitas vezes, perguntar não é um ato de rebeldia. É, simplesmente, uma das formas mais sinceras de continuar aprendendo.

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domingo, 3 de dezembro de 2023

Ensaio Teológico III(6) "Explorando a Sabedoria: Uma Jornada Além da Bíblia"

 


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    Ensaio Teológico III(6) "Explorando a Sabedoria: Uma Jornada Além da Bíblia"

    Por Claudeci Ferreira de Andrade

    Foi um budista, e não um pastor, quem me ensinou o verdadeiro significado da escuta. Eu tinha pouco mais de vinte anos e carregava a convicção típica da juventude: acreditava que já compreendia tudo o que precisava saber sobre paciência, compaixão e amor ao próximo. Afinal, crescera ouvindo sermões que exaltavam essas virtudes. No entanto, foi sentado ao lado de um monge, durante um retiro que frequentei muito mais por curiosidade do que por devoção, que descobri a distância entre simplesmente ouvir e realmente escutar. Ouvir esperando apenas a oportunidade de responder é fácil; difícil é silenciar a própria ansiedade e acolher o outro sem pressa, sem julgamento, sem agenda escondida. Curiosamente, ele não citou um único versículo bíblico. Ainda assim, ensinou-me uma lição que nenhum sermão havia conseguido transmitir com tanta profundidade: escutar como quem ama, e não como quem apenas aguarda sua vez de falar.

    Essa experiência abalou uma convicção que, até então, eu jamais havia colocado em dúvida. Continuo considerando a Bíblia uma fonte inesgotável de sabedoria e orientação para a vida. Contudo, percebi que reconhecê-la como preciosa não significa transformá-la na única voz digna de ser ouvida. A verdade não se torna menos verdadeira porque ecoa em outros lugares. Muito antes de nós, Sócrates já intuía essa realidade ao confessar que "só sei que nada sei". Sua declaração não expressava derrota intelectual, mas humildade diante da vastidão do conhecimento. Quem acredita possuir todas as respostas fecha, sem perceber, justamente a porta por onde poderiam entrar as perguntas capazes de fazê-lo crescer.

    Com o tempo, compreendi que a diversidade de crenças, culturas e tradições não representa uma ameaça à fé; ao contrário, pode fortalecê-la e torná-la mais madura. Foi exatamente isso que vivi naquele retiro e, curiosamente, foi também o que encontrei nas páginas da própria Bíblia quando passei a lê-la com mais atenção: "assim como o ferro afia o ferro, o homem afia o seu companheiro" (Provérbios 27:17). O ferro não se afia isolado; precisa do contato, do atrito, do encontro com outro ferro. Da mesma forma, o diálogo entre diferentes tradições — cristã e budista, ocidental e oriental — não dissolve convicções sinceras. Em vez disso, amplia horizontes, revela perspectivas antes invisíveis e desafia certezas acomodadas. Afinal, a solidão intelectual raramente produz sabedoria; na maioria das vezes, apenas reforça nossos próprios ecos.

    Entretanto, essa abertura não pode ser confundida com ingenuidade. Ouvir todas as vozes não significa aceitar todas as ideias indiscriminadamente. É justamente nesse ponto que a razão assume um papel indispensável. Immanuel Kant definia o esclarecimento como "a saída do homem de sua menoridade, da qual ele próprio é culpado". Em outras palavras, permanecer dependente de respostas prontas, sem examiná-las criticamente, é menos uma limitação do intelecto do que uma escolha pela comodidade. A razão, portanto, não ocupa o lugar da fé; ela a acompanha, ajudando a discernir, filtrar e compreender aquilo que encontro em cada tradição — inclusive na minha própria. A fé ilumina o caminho; a razão ajuda a distinguir onde vale a pena colocar os pés.

    Hoje já não vejo a Bíblia e as demais fontes de sabedoria como rivais disputando o mesmo espaço, como se uma precisasse prevalecer para que a outra perdesse valor. Prefiro enxergá-las como vozes que dialogam entre si, cada uma lançando luz sobre aspectos da experiência humana que, isoladamente, talvez permanecessem ocultos. Foi um monge budista quem me ensinou a escutar. Foi a tradição bíblica que me ensinou a amar. Foi a filosofia de Kant que me ensinou a discernir sem abrir mão da fé. E quanto mais reflito sobre essa caminhada, mais sentido encontro nas palavras de Provérbios: "O sábio ouvirá e aumentará o aprendizado" (Provérbios 1:5). Talvez esse seja o convite mais profundo — e, paradoxalmente, o mais difícil — que a verdadeira sabedoria nos faz: continuar ouvindo, sobretudo quando a voz que nos ensina vem justamente de onde jamais imaginaríamos procurar respostas.

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sábado, 2 de dezembro de 2023

Ensaio Teológico III(5) Fiança: Entre a Prudência e a Amizade

 


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    Ensaio Teológico III(5) Fiança: Entre a Prudência e a Amizade

    POr Claudeci Ferreira de Andrade

    Meu irmão mais novo me pediu, certa vez, que eu fosse seu fiador. Precisava de um empréstimo para reformar a pequena oficina onde trabalhava, mas o banco exigia uma garantia que ele simplesmente não tinha. Lembro-me, como se fosse hoje, da longa noite em que permaneci sentado à mesa, com o contrato aberto diante de mim. De um lado, o receio de dizer "não" e ferir alguém que eu amava; do outro, o temor de dizer "sim" e acabar comprometendo meu próprio futuro, caso tudo desse errado. Foi justamente ali, espremido entre esses dois medos, que compreendi, na prática, o que a Bíblia ensina sobre a fiança. Ela não é boa nem má por natureza; seu valor depende de quem recebe essa confiança, das circunstâncias envolvidas e, sobretudo, das razões que nos levam a assumir esse compromisso.

    A fiança acompanha a história da humanidade desde tempos antigos. Em essência, trata-se de assumir a responsabilidade pela dívida de outra pessoa caso ela não consiga honrá-la. Não por acaso, as Escrituras tratam o assunto com cautela. Provérbios adverte: "quem dá garantia por alguém sem juízo está agindo sem pensar; quem se responsabiliza por dívidas alheias está arranjando problemas" (Provérbios 17:18). Sempre levei esse conselho a sério, e naquela noite ele ecoava em minha consciência enquanto eu observava o contrato sobre a mesa. Mas, ao mesmo tempo, outra pergunta insistia em surgir: será que essa advertência encerra tudo o que a fé tem a dizer sobre confiança, responsabilidade e amor ao próximo?

    A realidade, afinal, costuma ser bem mais complexa do que uma resposta pronta. Vivemos num mundo em que o crédito, muitas vezes, só existe para quem já possui patrimônio. Gente honesta acaba esbarrando nessa barreira não por falta de caráter, mas porque lhe faltam bens para oferecer como garantia. Era exatamente a situação do meu irmão. Recusar ajuda apenas porque o texto bíblico alerta contra os perigos da fiança teria sido, no fundo, esconder-me atrás de um princípio para evitar um sacrifício concreto. Por outro lado, aceitar o pedido sem qualquer reflexão seria cair justamente na imprudência que o livro de Provérbios condena. Nem oito, nem oitenta.

    Foi então que percebi que a decisão não poderia nascer do impulso, fosse ele motivado pelo medo ou pela emoção. Antes de assinar qualquer documento, precisava responder a algumas perguntas. Eu conhecia o caráter do meu irmão? Sem dúvida. Crescemos juntos; eu sabia de sua honestidade, de seu esforço e da forma responsável como sempre conduziu a própria vida. O empréstimo tinha um propósito legítimo? Sim. O dinheiro seria investido na reforma da oficina que sustentava sua família, e não em aventuras ou caprichos passageiros. E, por fim, se o pior acontecesse, eu teria condições reais de assumir aquela dívida? Depois de fazer as contas com calma, concluí que sim. Foi nesse exame silencioso, quase um diálogo entre a consciência e a razão, que encontrei o verdadeiro sentido da advertência de Provérbios. O texto não exige uma negativa automática; exige discernimento antes de qualquer compromisso.

    Assinei o contrato. Os anos passaram. Meu irmão quitou integralmente o empréstimo, reformou a oficina e, desde então, ela sustenta sua família com dignidade. A história terminou bem, graças a Deus. Ainda assim, vez ou outra penso no que teria acontecido se o desfecho fosse outro. Eu teria assumido aquela dívida, e continuo convencido de que não me arrependeria da decisão. Não porque a fiança seja sempre recomendável, mas porque, naquele caso específico, ela foi fruto de uma escolha consciente, e não de ingenuidade.

    Essa experiência também me levou a enxergar a fiança sob outra perspectiva. A própria Bíblia afirma que Jesus se tornou "a garantia de uma aliança superior" (Hebreus 7:22). Em outras palavras, assumiu sobre si uma dívida que não era sua para libertar aqueles que jamais poderiam pagá-la. E suas próprias palavras reforçam esse princípio: "Ninguém tem maior amor do que aquele que dá a sua vida pelos seus amigos" (João 15:13). Guardadas todas as proporções, talvez uma fiança concedida com sabedoria seja um discreto reflexo humano desse amor infinitamente maior — não um gesto inconsequente, mas um compromisso assumido por quem conhece o custo da própria decisão.

    Aristóteles definia a amizade como "uma única alma habitando em dois corpos". Nunca essa imagem fez tanto sentido para mim quanto naquela noite. Enquanto observava o contrato sobre a mesa, parecia que meu coração caminhava em duas direções ao mesmo tempo: uma puxada pela prudência, outra pela lealdade. No fim, descobri que não era preciso escolher entre uma e outra. A verdadeira sabedoria está justamente em permitir que caminhem lado a lado.

    Por isso, não faço da fiança uma regra universal, tampouco a transformo em um tabu. O que recomendo é algo bem mais difícil e, ao mesmo tempo, muito mais necessário: o discernimento. Entre a prudência que preserva e a generosidade que se dispõe a correr riscos existe um caminho estreito, quase sempre invisível aos apressados. É nesse espaço, onde a razão conversa com o coração e a responsabilidade encontra o amor, que o próximo deixa de ser apenas um dever moral e passa a ser alguém por quem, conscientemente, vale a pena assumir um compromisso.

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