"Se você tem uma missão Deus escreve na vocação"— Luiz Gasparetto

" Não escrevo para convencer, mas para testemunhar."

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MINHAS PÉROLAS

quarta-feira, 12 de julho de 2023

ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (44): A Responsabilidade do Coração Generoso.

 


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    ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (44): A Responsabilidade do Coração Generoso.

    Ninguém precisa fazer vaquinha para ajudar ninguém. Talvez o texto devesse começar exatamente aqui. Sem rodeios. Sem introduções elaboradas. Apenas com essa frase simples, direta e um tanto desconfortável, capaz de dizer em poucas palavras o que muitas igrejas levam anos de campanhas, rifas e bingos tentando não admitir.

    Porque, no fundo, a questão nunca foi falta de recursos. Quase sempre é falta de decisão. Lembro-me de uma família no bairro onde cresci. Eles passavam necessidade daquele tipo que todo mundo percebe, mas ninguém comenta em voz alta. O pai havia adoecido. A mãe fazia costuras para complementar a renda. Havia três filhos correndo pela casa e uma geladeira que, soube mais tarde, passava boa parte do mês mais vazia do que cheia.

    A situação era conhecida. A urgência também. Na igreja, alguém sugeriu uma campanha para ajudá-los. A ideia foi bem recebida. Vieram os formulários, a arrecadação, a comissão responsável pela distribuição dos recursos, as reuniões para aprovação dos valores, os critérios de avaliação, os relatórios e toda a engrenagem administrativa que costuma surgir quando a solidariedade ganha um regulamento.

    Enquanto tudo isso era organizado, aconteceu algo curioso. Uma vizinha — que não frequentava igreja alguma, não possuía cargo religioso, não fazia parte de nenhuma comissão e não ostentava qualquer credencial espiritual reconhecível — apareceu discretamente na casa da família com duas sacolas de mercado. Deixou-as na porta. E foi embora. Sem formulário. Sem prestação de contas. Sem reunião para deliberar se a ajuda era adequada. As sacolas chegaram numa terça-feira. A campanha da igreja foi oficialmente aprovada na reunião de quinta. Os recursos arrecadados, depois de todos os procedimentos necessários, chegaram quase três semanas depois.

    Não estou dizendo que tesourarias sejam inúteis. Longe disso. Estruturas organizadas podem ser instrumentos valiosos quando funcionam com honestidade, responsabilidade e propósito. O problema surge quando a burocracia da solidariedade se torna mais rápida para registrar a necessidade do que para socorrê-la. E esse custo raramente aparece nos relatórios. Ele é medido em dias. Às vezes, em semanas. É contado em geladeiras vazias enquanto comissões deliberam, em contas vencendo enquanto atas são redigidas, em necessidades urgentes aguardando a próxima reunião ordinária.

    A responsabilidade de cuidar do próximo é, em sua essência, intransferível. Não porque as estruturas sejam más. Muitas fazem um trabalho admirável. Mas, porque nenhuma instituição consegue substituir completamente o gesto pessoal. Há uma diferença profunda entre contribuir para um fundo que talvez alcance alguém e olhar diretamente para quem sofre e colocar algo em suas mãos. A primeira atitude tem seu valor. A segunda tem seu rosto. E isso muda tudo.

    A terceirização da solidariedade assume muitas formas. Às vezes, recebe o nome de vaquinha. Outras vezes, bingo beneficente. Em certas ocasiões, campanha do agasalho. Em outras, arrecadações que começam em novembro para serem distribuídas em dezembro por uma comissão que ainda nem foi formada. Nada disso é necessariamente errado. O problema aparece quando o mecanismo substitui o encontro.

    Quando alguém deposita sua contribuição numa urna, assina seu nome numa lista e retorna para casa com a sensação de dever cumprido, sem jamais ter visto o rosto da pessoa que precisava de ajuda. Nesse momento, a generosidade corre o risco de se transformar apenas em procedimento. E procedimentos, por mais úteis que sejam, não abraçam. Não escutam. Não visitam. Não enxugam lágrimas.

    A verdadeira tesouraria nunca esteve guardada nos cofres da igreja. Ela está nas mãos de quem vê a necessidade e decide agir. Está nos pés de quem atravessa a rua. Está no coração de quem interrompe a própria rotina para carregar o peso de outra pessoa por alguns instantes.

    Foi exatamente isso que a vizinha daquela família fez. Sem avisar. Sem convocação. Sem orçamento aprovado. Sem esperar autorização de ninguém. Ela simplesmente viu. E porque viu, agiu. Talvez tenha sido justamente aí que ela compreendeu algo que muitas estruturas religiosas ainda lutam para aprender: a generosidade não trabalha com calendário. Ela não exige inscrição prévia. Não depende de quórum. Não aguarda a próxima reunião. A generosidade enxerga. E quando enxerga, move-se. No mesmo dia. Com os recursos que possui. Da forma que consegue.

    O restante é administração. Necessária, sem dúvida. Útil, muitas vezes. Mas, por melhor que seja, administração nenhuma jamais matou a fome de alguém numa terça-feira.

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ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (43): O Milagre de Cuidar do Próximo.

 


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    ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (43): O Milagre de Cuidar do Próximo.

    Ele estava sentado no chão, encostado na parede de um banco fechado, com uma sacola plástica acomodada entre os joelhos. Não era um mendigo — pelo menos não ainda, ou não inteiramente. Usava sapatos gastos pelo tempo, mas ainda inteiros. Vestia uma camisa de botão amassada, daquelas que denunciam uma noite maldormida mais do que a falta de um ferro de passar. O que chamou minha atenção, porém, não foi a pobreza visível. Foi algo mais sutil.

    Ele segurava um pedaço de papel com as duas mãos, como quem protege um documento valioso. E olhava para ele sem realmente ler. Era aquele olhar parado, fixo, esvaziado pelo excesso de tentativas. O olhar de quem já percorreu as mesmas palavras tantas vezes que elas perderam o significado.

    Parei. Perguntei se estava bem. Ele ergueu os olhos devagar. Tão devagar que entendi, antes mesmo de ouvir qualquer resposta, que fazia muito tempo que ninguém lhe dirigia aquela pergunta. Depois de alguns segundos, falou: — Perdi o endereço. Fez uma pausa. — Tenho uma entrevista hoje. Perdi o endereço.

    Era só isso. Nenhuma tragédia cinematográfica. Nenhum drama digno de manchete. Apenas um homem, uma entrevista de emprego e um endereço desaparecido entre a pressa da manhã e a ansiedade do futuro. Mas, às vezes, as maiores aflições da vida cabem justamente nas menores circunstâncias. Ele havia chegado cedo demais a uma cidade que não conhecia direito e perdera, no bolso ou na memória, a única informação concreta de que precisava para mudar o rumo daquele dia.

    Ficamos ali por uns quinze minutos tentando reconstruir o caminho. Ele lembrava o nome da empresa. Eu tinha um telefone. Ligamos. Confirmamos o endereço. Anotei tudo num pedaço de papel e tracei o percurso à mão, porque ele estava sem crédito no celular. Era algo simples. Quase banal. Mas, há momentos em que o simples pesa toneladas. Quando ele se levantou, percebi que os ombros subiram junto. Não foi aquele alívio teatral que as pessoas exibem quando sabem que estão sendo observadas. Foi algo mais verdadeiro. O corpo inteiro pareceu respirar de novo. Como uma casa que, depois de horas abafada, finalmente abre uma janela.

    Ele agradeceu com poucas palavras. Um obrigado breve, sincero, acompanhado daquele raro gesto que vale mais do que um discurso inteiro: olhar nos olhos. Então foi embora. E eu achei que a história terminava ali. Mas, não terminava. A parte mais importante ainda estava por vir. Preciso confessar uma coisa que, muitas vezes, as narrativas sobre servir ao próximo preferem esconder. Aquilo me fez bem. Muito bem. Digo isso porque existe uma tendência curiosa de tratar a bondade como se ela precisasse ser completamente desinteressada para ser legítima. Como se admitir a alegria que ela produz diminuísse sua nobreza.

    Não diminui. A verdade é que saí daquela calçada diferente. Não transformado de maneira espetacular. Não com anjos cantando ao fundo ou grandes revelações existenciais. Foi uma mudança menor. Mais discreta. Mais parecida com a forma como uma manhã comum se torna melhor quando algo bom acontece sem que você tenha planejado. Jesus disse, em Mateus 25, com uma clareza que continua atravessando os séculos como uma flecha: quando fazemos isso ao menor dos irmãos, fazemos a ele.

    E o impressionante é que ele não apresenta essa ideia como uma metáfora poética. Apresenta como uma declaração de localização. É ali. Naquele encontro sem plateia. Naquela conversa sem registro. Naquele instante que nenhuma câmera filmou. É ali que o divino se torna mais perceptível. Não nas estruturas. Não nos rituais. Não nos títulos. Nem nos envelopes numerados que tantas vezes ocupam o centro das discussões religiosas. Mas, no papel amassado. No endereço perdido. Nos quinze minutos que ninguém registrará em ata, relatório ou boletim de igreja. Porque o milagre de cuidar do próximo raramente está apenas no que acontece com quem recebe ajuda.

    O milagre verdadeiro acontece dentro de quem para para ajudar. Acontece quando você descobre que, naquela esquina específica, naquela manhã específica, existia algo que havia sido confiado exclusivamente a você. Não dinheiro. Não poder. Não influência. Apenas presença. Porque ninguém mais estava ali. E, às vezes, a presença é tudo. Às vezes, parar já é o gesto completo.

    O homem seguiu para a entrevista. Eu segui para o restante do meu dia. Mas, a verdade é que nenhum de nós continuou exatamente o mesmo caminho que havia começado naquela manhã. Ele levou consigo um endereço. Eu levei comigo uma lembrança. E, de certo modo, ambos encontramos algo que estávamos procurando.

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terça-feira, 11 de julho de 2023

ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (42): Como Valorizar o Ministério Individual?

 


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    ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (42): Como Valorizar o Ministério Individual?

    Houve uma tarde em que fui mordomo sem sequer perceber. Não planejei aquilo. Na verdade, estava saindo de uma padaria com um café na mão quando avistei um homem parado na calçada. Havia nele uma imobilidade muito particular — aquela que não nasce da falta de direção, mas do excesso de peso. Não parecia alguém perdido na cidade; parecia alguém perdido dentro de si mesmo. Devia ter uns cinquenta anos. Vestia roupa de trabalho. Os olhos vermelhos denunciavam uma dor que o cansaço sozinho não explicaria.

    Parei. Até hoje não sei exatamente por quê. Talvez porque eu mesmo já tenha conhecido aquele tipo de silêncio. Talvez porque certas dores, quando já passaram pela nossa casa, tornam-se mais fáceis de reconhecer quando batem à porta de outra pessoa.

    Perguntei se estava tudo bem. Ele me lançou primeiro um olhar desconfiado, como quem estranha uma gentileza fora de hora. Depois começou a falar. Não contou uma história organizada; contou fragmentos. Frases soltas. Pensamentos interrompidos. Descobri, aos poucos, que havia perdido o emprego naquela mesma manhã. Tinha família. Tinha contas. E, acima de tudo, tinha medo de chegar em casa sem saber o que dizer.

    Ficamos ali por uns vinte minutos. Não lhe dei dinheiro — eu mesmo não tinha muito. Também não ofereci conselhos, porque percebi rapidamente que não era disso que ele precisava. Apenas fiquei. Ouvi. Compartilhei o silêncio quando as palavras faltaram. Ofereci o café. Primeiro ele recusou. Depois aceitou.

    Quando finalmente se despediu, não agradeceu. E, para ser sincero, eu também não disse nada memorável. Mas, já em casa, enquanto revivia aquela conversa aparentemente comum, percebi algo curioso: eu havia administrado recursos que não me pertenciam. Alguns minutos do meu tempo. Um pouco da minha atenção. Um pouco da minha presença. Coisas que não aparecem em extratos bancários nem entram em relatórios financeiros, mas que circulam numa economia invisível, onde os valores mais importantes não são contados em moedas.

    A palavra mordomo carrega um peso que a modernidade acabou tornando leve demais. Sua origem vem do latim maior domus — o maior da casa, aquele a quem o senhor confiava a administração de seus bens durante sua ausência. Não era apenas um servo obediente. Era alguém investido de responsabilidade. Entre servir e administrar existia uma diferença fundamental: a confiança.

    Por isso, ser mordomo de Deus, no sentido mais profundo da palavra, não significa apenas cumprir obrigações religiosas ou executar tarefas eclesiásticas. Significa administrar, com sabedoria e responsabilidade, aquilo que foi colocado sob seus cuidados: seus talentos, seu tempo, sua influência, sua escuta, sua presença. Tudo isso pertence ao Senhor, mas foi confiado temporariamente às suas mãos.

    E talvez aí esteja um detalhe que muita gente esquece: os bens mais preciosos que carregamos raramente são os que possuem valor monetário. Heppenstall, teólogo a quem esta série deve uma referência honesta, escreveu que quem realmente experimenta o poder de Deus não consegue permanecer espectador. Não porque seja forçado a agir, mas porque a experiência genuína com o divino produz algo parecido com uma incapacidade de permanecer indiferente. É como enxergar uma luz que, depois de vista, torna impossível voltar a fingir que a escuridão é suficiente.

    Entendo perfeitamente o que ele quis dizer. Não como teoria. Como experiência. Porque alguma coisa muda dentro de nós quando paramos numa calçada para ouvir um desconhecido que provavelmente nunca mais veremos. Algo se desloca quando dedicamos vinte minutos a alguém que não pode nos retribuir, promover ou recompensar.

    Isso não é altruísmo calculado. Não é estratégia missionária. Não é uma tentativa de acumular méritos espirituais. É apenas a percepção súbita de que existe uma necessidade diante de nós e de que, naquele exato momento, possuímos algo capaz de atendê-la. E, às vezes, a diferença entre uma pessoa afundar e continuar caminhando é justamente alguém decidir permanecer por perto.

    O ministério individual nasce nesse terreno. Ele não possui organogramas. Não depende de reuniões administrativas. Não exige relatórios de desempenho nem envelopes numerados. O ministério individual tem cheiro de café. Tem calçadas comuns. Tem encontros que não estavam na agenda. Tem interrupções que chegam sem aviso e mudam completamente o rumo de uma tarde.

    Cada um de nós administra recursos que nenhuma denominação consegue organizar ou sistematizar. Eles pertencem ao encontro inesperado, à conversa improvisada, ao abraço não programado, à escuta que surge entre um compromisso e outro. São momentos que dificilmente aparecerão nos boletins da igreja ou nos relatórios ministeriais, mas que frequentemente carregam mais significado do que muitas atividades cuidadosamente planejadas.

    É nesse espaço discreto — longe dos holofotes, sem testemunhas, sem aplausos — que o divino costuma aparecer com mais frequência. E é justamente ali que o verdadeiro mordomato é exercido. O homem da calçada foi embora levando um café nas mãos. Eu voltei para casa carregando algo muito mais difícil de definir. Não sei exatamente que nome dar a isso. Só sei que, toda vez que me lembro daquela tarde, a sensação continua ali — silenciosa, persistente, como uma pequena chama que o tempo ainda não conseguiu apagar.

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ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (41): Comete Pecado Quem não Paga Dízimos?

 


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    ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (41): Comete Pecado Quem não Paga Dízimos?

    Havia um homem na minha congregação a quem vou chamar de Irmão Tobias. Toda semana, sem exceção, ele se levantava durante o momento da coleta com uma pontualidade quase litúrgica. Caminhava até a frente com passos calculados, depositava o envelope com uma solenidade que transformava um gesto simples em espetáculo e retornava ao banco exibindo aquela expressão discreta — mas perfeitamente visível — de quem acabara de cumprir um dever sagrado.

    Tobias nunca deixava o dízimo atrasar. Por outro lado, jamais visitava os enfermos. Nunca permanecia após o culto para ajudar a guardar as cadeiras. Nunca oferecia carona a quem precisava, nem levava alimento a quem passava necessidade. Palavras de consolo até existiam, mas quase sempre quando havia plateia para ouvi-las.

    Ainda assim, o envelope estava sempre em dia. Durante muito tempo me perguntei — sem coragem de verbalizar a questão — se Tobias era fiel a Deus ou apenas a uma imagem de si mesmo que dependia constantemente do olhar alheio para continuar existindo.

    A pergunta do título está entre as mais honestas que alguém pode fazer dentro de uma igreja. Talvez justamente por isso seja uma das menos formuladas. Afinal, respostas sinceras costumam balançar estruturas que preferem permanecer intocadas.

    Paulo respondeu a essa questão não apenas com palavras, mas com a própria vida. Em I Coríntios 9:12, ele escreve com uma clareza que continua desconfortável séculos depois: "Mas nós não usamos deste direito; antes suportamos tudo, para não pormos impedimento algum ao evangelho de Cristo."

    Existe nesse versículo um detalhe filologicamente revelador que passa despercebido para muita gente. Os verbos aparecem na primeira pessoa do plural: usamos, suportamos. Paulo não está relatando uma decisão individual; está falando em nome dos apóstolos como grupo. A renúncia não foi isolada. Era uma compreensão compartilhada. Coletivamente, eles entenderam que reivindicar determinados direitos materiais poderia criar barreiras desnecessárias à mensagem que anunciavam.

    Se deixar de pagar o dízimo fosse pecado, seria razoável esperar que Paulo o exigisse. Não por interesse financeiro, mas por responsabilidade pastoral. Afinal, um líder que permite que seus liderados permaneçam em pecado sem advertência não estaria sendo misericordioso, mas negligente.

    Entretanto, Paulo não exigiu. Em vez disso, costurou tendas. Essa simples imagem fala mais alto que muitos sermões. Imagine, por um instante, um cristão do primeiro século. Vou chamá-lo de Simão. Numa manhã qualquer, ele acorda cedo, separa cuidadosamente a décima parte do que ganhou naquela semana, embrulha as moedas num pano e segue até o lugar onde Paulo está ensinando. Quando chega, estende o pano em direção ao apóstolo.

    Paulo observa as moedas. Depois olha para Simão. Talvez sorria com aquela gentileza que os textos sugerem, embora nunca descrevam diretamente. — Guarda isso — diz. — Dá para quem precisar no caminho de volta. Simão permanece imóvel por alguns segundos. Não entende. Espera uma explicação. Talvez uma doutrina. Talvez uma orientação detalhada sobre quando dar, quanto dar e a quem dar.

    Mas, Paulo já voltou ao trabalho. Então Simão regressa para casa com as moedas ainda no pano e uma pergunta martelando a consciência: Fui embora pecador? A resposta que emerge de I Coríntios é não. Mas, essa é uma resposta cara para quem a pronuncia com honestidade. Porque, quando levada às últimas consequências, ela dissolve a culpa que frequentemente sustenta determinados sistemas religiosos.

    No fundo, o problema de Tobias nunca foi financeiro. Era motivacional. O que o movia não era a fé, mas a audiência. E a audiência, como qualquer observador sincero da natureza humana reconhece, é uma das necessidades mais facilmente alimentadas pela religião organizada — e também uma das mais perigosas quando passa a ser confundida com devoção.

    Por isso, a discussão sobre o dízimo talvez não seja, em primeiro lugar, uma questão moral, mas uma questão de motivação. A pergunta decisiva não é: você pagou? A pergunta decisiva é: por que você paga? E responder a isso exige uma coragem rara, porque obriga a abrir não apenas o envelope, mas também o coração. Existem atos de generosidade que nascem do amor. Existem outros que nascem da necessidade de serem vistos. Na fila da coleta, ambos parecem exatamente iguais.

    Mas, aparência e essência raramente caminham de mãos dadas. Só Deus — e talvez o próprio doador em seus momentos de maior honestidade — conhece a diferença.

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ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (40): A Empresa da Fé e o Dom que Ela Não Pode Comprar

 


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    ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (40): A Empresa da Fé e o Dom que Ela Não Pode Comprar

    Conheci um homem que foi reprovado no concurso da denominação. Não por falta de fé. Não por falta de conhecimento. Tampouco por falta de vocação. Foi reprovado porque não tinha padrinho — aquela figura quase invisível que, dentro de muitas estruturas religiosas, costuma aparecer com nomes mais elegantes: respaldo ministerial, indicação pastoral, recomendação da liderança. A embalagem muda. O conteúdo, nem tanto. No fim das contas, funciona como em qualquer sistema de poder humano: quem você conhece pesa mais do que aquilo que você sabe, e às vezes, pesa até mais do que aquilo que você é.

    O nome dele era Benedito. Pregava onde surgisse uma oportunidade. Em praças, funerais, aniversários de família, visitas a enfermos, encontros improvisados em quintais. Não possuía microfone sem fio, púlpito iluminado nem cartão de apresentação. Tinha apenas uma Bíblia tão usada que a lombada já havia sido remendada com fita adesiva mais de uma vez. E tinha voz. Uma voz dessas que não precisa de amplificação porque nasce da convicção e não do volume.

    A denominação não o quis. Benedito continuou pregando. A denominação continuou realizando concursos. A vida seguiu seu curso, como dois trilhos paralelos que percorrem a mesma paisagem sem jamais se encontrar. Há algo profundamente inquietante — e, ao mesmo tempo, revelador — no instante em que uma instituição religiosa percebe que precisa de um departamento de recursos humanos para administrar seus pregadores.

    A partir daí surgem formulários, avaliações, planos de carreira, critérios de promoção, metas institucionais, aposentadorias, benefícios e estruturas cada vez mais sofisticadas. Vista de perto, cada peça parece razoável. Afinal, quem não defenderia organização? Quem seria contra garantir sustento digno a quem dedica a vida ao serviço religioso?

    O problema não está em cada peça isoladamente. O problema aparece quando observamos o quebra-cabeça completo. Porque, nesse momento, algo sutil acontece: o dom começa a ser tratado como cargo. A vocação passa a funcionar como profissão. E a mensagem, pouco a pouco, assume a lógica de um produto que precisa ser distribuído, supervisionado e controlado.

    Sem perceber, a fé adota a gramática da empresa. Quando a pregação se submete a processos seletivos, ela herda também os defeitos dos próprios processos humanos. Favoritismo. Nepotismo. Influência. Redes de relacionamento. Portas que se abrem para alguns e permanecem fechadas para outros. E o mais curioso é que aquilo que costuma ficar do lado de fora raramente é a incompetência. Muitas vezes é a autenticidade. Porque autenticidade não apresenta currículo. Não coleciona certificados de influência. Não sabe responder às perguntas certas da comissão examinadora.

    Autenticidade costuma chegar com a roupa amassada da experiência, com as marcas da caminhada e com histórias que não cabem nos formulários. Ela dificilmente impressiona quem está procurando desempenho institucional. A empresa da fé — e essa expressão não é exagero retórico, mas uma descrição funcional — opera segundo uma lógica que Jesus frequentemente contrariou. Quando escolheu os discípulos, não abriu seleção pública. Não exigiu certificações. Não formou bancas examinadoras. Não pediu cartas de recomendação. Enviou os doze sem sacolas. Enviou os setenta sem dinheiro.

    Chamou pescadores sem prestígio acadêmico, cobradores de impostos malvistos pela sociedade, mulheres sem reconhecimento jurídico e estrangeiros que jamais passariam pelos filtros de pertencimento religioso da época. O critério do Evangelho nunca coube em formulários. Talvez por isso seja tão difícil administrá-lo. E talvez por isso as estruturas religiosas acabem criando critérios próprios. Não necessariamente porque sejam más, mas porque os critérios originais são livres demais para caber em sistemas de controle.

    O Reino de Deus sempre teve o hábito desconcertante de florescer onde os organogramas não conseguem enxergar. Benedito morreu alguns anos atrás. Não houve homenagem em revista oficial. Não apareceu em relatórios ministeriais. Seu nome não foi lembrado em congressos nem registrado em atas administrativas. Afinal, ele nunca foi ordenado. Nunca recebeu credencial. Nunca ocupou cargo. Nunca entrou na folha de pagamento. Mas, eu estive em seu velório. E a sala estava cheia. Cheia de gente simples. Homens e mulheres que ele havia consolado durante o luto. Famílias que ele visitou quando a doença bateu à porta. Pessoas que encontraram companhia quando a solidão parecia definitiva. Gente que recebeu uma palavra no momento exato em que a vida estava desmoronando. Nenhum deles falava sobre títulos. Falavam sobre presença. Sobre cuidado. Sobre alguém que apareceu quando ninguém mais apareceu.

    E, olhando para aquela sala lotada, tive a impressão de que existiam credenciais que jamais seriam emitidas por uma instituição. O dom da pregação não precisa de um departamento de recursos humanos para existir. Precisa de alguém disposto a carregá-lo com inteireza. Precisa de alguém que tenha coragem de exercê-lo nos lugares onde não há palco, nem câmera, nem aplauso. Precisa de alguém que compreenda que o valor de uma mensagem não depende da estrutura que a legitima, mas da verdade que a sustenta.

    Benedito entendeu isso. Talvez por isso tenha continuado pregando quando a instituição lhe fechou as portas. Talvez por isso sua influência tenha sobrevivido ao seu próprio nome. Porque existem coisas que a empresa da fé consegue administrar. Mas, existem dons que ela jamais conseguirá comprar. E graças a Deus por isso.

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ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (39): Além das Sacolas e Bordões.

 




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    ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (39) O Peso das Malas: Além das Sacolas e Bordões.

    Era uma tarde tranquila, dessas em que o sol parece ficar indeciso entre aparecer e se esconder atrás das nuvens. Eu caminhava sem pressa pelas ruas da cidade, mais para organizar os pensamentos do que para chegar a algum destino. Há dias assim: os pés seguem pela calçada, mas quem realmente está em movimento é a mente.

    Foi numa dessas esquinas aparentemente comuns que vi a placa. Ela estava afixada na fachada de um prédio recém-reformado, ao lado de um estacionamento quase vazio. Letras douradas anunciavam um novo centro ministerial. O nome era imponente. O edifício também. Vidros espelhados, recepção climatizada, salas administrativas distribuídas em dois andares e uma arquitetura pensada para impressionar antes mesmo de acolher.

    Enquanto observava a construção, um senhor que varria a calçada percebeu meu interesse e comentou, sem que eu dissesse uma palavra: — Isso aí começou pequeno. Hoje emprega mais gente do que muita empresa daqui. Falou com a naturalidade de quem apenas descreve o tempo ou o trânsito. Depois voltou ao seu trabalho, empurrando a vassoura de um lado para o outro como se nada tivesse dito.

    Mas, tinha dito. E a frase ficou comigo. Emprega mais gente do que muita empresa daqui. Continuei andando, mas ela seguiu ao meu lado. E foi então que me lembrei das instruções de Jesus aos discípulos. Quanto mais eu pensava naquelas palavras, mais o contraste ganhava contornos nítidos. Jesus enviou os doze. Depois enviou os setenta. E, em ambos os casos, apontou para a mesma direção. Sem excessos. Sem acúmulos. Sem garantias materiais. Sem dinheiro para impressionar. Sem bagagens desnecessárias. Sem a preocupação de transformar a missão numa estrutura pesada demais para ser carregada.

    Era como se o Mestre retirasse, um a um, todos os acessórios que pudessem competir com a essência da mensagem. Não levem sacolas. Não carreguem roupas extras. Não acumulem o que não será necessário. Confiem no caminho. Confiem em Deus. Confiem nas pessoas que encontrarem pelo percurso. Há algo de profundamente belo — e também profundamente desconfortável — nessa simplicidade. Porque ela nos obriga a admitir que Jesus não estava formando administradores de patrimônio religioso. Estava formando mensageiros.

    A missão não consistia em construir impérios. Consistia em encontrar pessoas. Talvez seja justamente aí que, em algum ponto da história, tenhamos nos distraído. Jesus falava sobre casas. Nós passamos a sonhar com complexos. Jesus falava sobre mesas compartilhadas. Nós aprendemos a admirar estruturas. Jesus enviava homens para criar vínculos. Nós nos especializamos em criar departamentos.

    Quanto mais releio os Evangelhos, mais me impressiona o fato de que a expansão inicial do cristianismo aconteceu ao redor de lares, refeições e relacionamentos. A fé crescia de porta em porta, de família em família, de coração em coração. Não havia placas douradas. Não havia centros administrativos. Não havia campanhas de expansão patrimonial. Havia gente. Gente acolhendo gente. E isso bastava. Ninguém parecia preocupado em construir monumentos para perpetuar o próprio nome. A urgência era outra: levar esperança antes que a noite chegasse.

    Foi então que a imagem da placa voltou à minha memória. E, junto com ela, a frase do homem da vassoura. Emprega mais gente do que muita empresa daqui. Não me entenda mal. Não há nada de errado em organizar atividades, administrar recursos ou sustentar pessoas dedicadas ao serviço religioso. Toda comunidade precisa de alguma estrutura para funcionar. O problema começa quando a estrutura deixa de servir à missão e passa a exigir que a missão sirva a ela.

    Quando a obra de Deus se transforma num cabide de empregos. Essa imagem me acompanha porque é simples e devastadora. Um cabide existe para sustentar aquilo que foi pendurado nele. Mas, o Evangelho nunca foi chamado para pendurar pessoas. Foi chamado para libertá-las. Quando uma instituição passa a depender da própria expansão para manter cargos, salários, departamentos e interesses internos, nasce uma tentação silenciosa: proteger a estrutura acima da mensagem.

    E essa tentação quase nunca chega com cara de perigo. Chega vestida de prudência. De planejamento. De crescimento. De visão estratégica. De metas. De relatórios. De números que precisam continuar subindo. E, quando nos damos conta, já não estamos carregando apenas a mensagem. Estamos carregando malas. Malas cheias de responsabilidades que o Evangelho nunca pediu. Malas cheias de preocupações que Jesus mandou deixar pelo caminho. Malas tão pesadas que, aos poucos, fazem a missão perder o passo.

    Talvez seja por isso que Jesus insistiu tanto na leveza. Os discípulos não deveriam levar dinheiro. Nem sacolas. Nem calçados extras. Não porque a pobreza possuísse alguma virtude mística, como se a escassez fosse santa por si só. Mas, porque toda bagagem desnecessária cobra seu preço. Quanto mais pesada a carga, mais lenta a caminhada. Quanto mais coisas precisamos proteger, menos liberdade temos para obedecer. Quanto maior a estrutura, maior a tentação de servi-la. A simplicidade, afinal, não era apenas um detalhe do método. Era parte da própria mensagem.

    Quando terminei minha caminhada naquela tarde, a placa dourada já havia ficado para trás. Mas, a pergunta continuou comigo. E continua até hoje. O que estamos construindo? Lares ou estruturas? Discípulos ou dependências? Pontes ou patrimônios? Jesus enviou homens sem dinheiro, sem sacolas e sem calçados extras. Nós, muitas vezes, parecemos convencidos de que precisamos exatamente dessas coisas para realizar a mesma obra.

    Talvez esteja aí a ironia. Passamos tanto tempo acumulando recursos para cumprir a missão que corremos o risco de esquecer a missão por causa dos recursos. Por isso, de vez em quando, vale a pena voltar ao caminho. Voltar à poeira da estrada. Voltar às casas. Voltar às mesas. Voltar às pessoas. Porque o Evangelho nasceu viajando leve. E toda vez que suas malas ficam pesadas demais, ele corre o risco de esquecer para onde estava indo.

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