"Se você tem uma missão Deus escreve na vocação"— Luiz Gasparetto

" Não escrevo para convencer, mas para testemunhar."

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MINHAS PÉROLAS

domingo, 15 de outubro de 2023

O VERÃO DOS PROFESSORES ("Centenas de pessoas se reuniram neste domingo (15), em Arras, no norte de França, em memória de Dominique Bernard, um professor francês morto a facadas na sexta-feira por um ex-aluno da instituição, em um ataque islâmico")

 


  1. Crônicas

O VERÃO DOS PROFESSORES ("Centenas de pessoas se reuniram neste domingo (15), em Arras, no norte de França, em memória de Dominique Bernard, um professor francês morto a facadas na sexta-feira por um ex-aluno da instituição, em um ataque islâmico")

Por Claudeci Ferreira de Andrade

Há algo de perturbador na atmosfera, como uma melodia dissonante ecoando pelas salas de aula. Os corredores das escolas, outrora repletos de risos e esperanças, agora ressoam com um lamento silencioso. Hoje, dia do professor (15/10), vou contar uma história de batalhas silenciosas, de lágrimas escondidas e de vidas que se desgastam em uma missão nobre e árdua: a dos professores.

Na França, mais um professor sucumbiu à brutalidade. Dominique Bernard, um educador dedicado, caiu vítima de um ex-aluno radicalizado, um triste reflexo da violência que assombra o sistema educacional francês. Essa triste realidade se assemelha a tantas outras na história recente, como o assassinato de Samuel Paty em 2020. O silêncio de um minuto e as homenagens demonstram nosso pesar, mas será que basta?
O cenário das escolas francesas não é único. Ecos semelhantes ressoam ao redor do mundo. Professores enfrentam uma batalha diária, onde as trincheiras são as salas de aula abarrotadas, as munições são os materiais escassos, e a vitória é medida em conhecimento compartilhado. Mas, essa luta é árdua demais. A ansiedade, fruto de estruturas precárias e salários defasados, consome esses heróis do cotidiano.
Com base no relato mentiroso de sua filha, o pai da menina apresentou uma denúncia contra o professor e lançou uma virulenta campanha nas redes sociais contra Samuel Paty, que depois foi decapitado por um terrorista de 18 anos. Os alunos descobriram que inventar motivo para denunciar professor dar certo, assim eliminam os indesejados com acusações de comer o lanche deles. De olhar para as alunas, contar piadas de cunho sexual, Não sabe dar aula, Não sabe nada... Eles podem ser racistas, homofóbicos, machistas, etarista, mandam todo mundo tomar no c... e riem muito da cara do professor. Se um professor morre vem outro no lugar imediatamente, e há muitos para serem trocados, como se muda de roupa. Salas de aula superlotadas e falta de recursos básicos drenam a energia e a paixão dos professores. Como não sentir ansiedade em um ambiente tão desafiador? Os salários, frequentemente injustos para a importância de sua missão, corroem a motivação e a sensação de dever cumprido.
O Brasil não é exceção. A saúde mental dos professores padece, com destaque para a síndrome de burnout, estresse e depressão. Essas feridas invisíveis afastam educadores do que amam, ameaçando minar nosso sistema educacional. Transtornos vocais, osteomusculares e a violência nas escolas são inimigos adicionais nessa guerra silenciosa.
Não basta homenagear com palmas e lágrimas os professores nos momentos de tragédia. Devemos lutar por salas de aula menos abarrotadas, por salários condizentes, por estruturas adequadas e por apoio na saúde mental. O grito silencioso dos professores não pode ser mais ignorado. Como disse Albert Camus: "No meio do inverno, aprendi que havia em mim um verão invencível." É hora de dar aos professores o verão que merecem. Ninguém merece apanhar, facadas e tiros.

https://g1.globo.com/mundo/noticia/2021/03/08/professor-decapitado-na-franca-aluna-que-o-acusou-de-islamofobia-admite-que-mentiu.ghtml (acessado em 16/10/2023).
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Ensaio Teológico II(1) Além da Memorização: A Travessia de Fora Para Dentro

 


    1. Textos
    2. Ensaios

    Ensaio Teológico II(1) Além da Memorização: A Travessia de Fora Para Dentro

    Por Claudeci Ferreira de Andrade

    Houve um tempo em que eu confundia sabedoria com uma memória bem treinada. Respondia depressa, citava autores de cor e salteado, repetia com precisão o que mentes brilhantes haviam pensado muito antes de mim. Durante algum tempo, isso pareceu suficiente. Afinal, quem distingue, à primeira vista, uma biblioteca ambulante de uma mente realmente sábia? Mas, bastou uma pergunta simples — feita, curiosamente, por quem eu menos esperava — para que todo aquele edifício de certezas vacilasse. Pela primeira vez, fiquei em silêncio. Não porque me faltassem informações, mas porque me vi obrigado a pensar com a própria cabeça, sem a muleta de uma citação, sem a proteção da autoridade alheia. Foi ali, justamente quando minha erudição deixou de me amparar, que comecei a perceber que memória e sabedoria pertencem a mundos diferentes.

    Kahlil Gibran escreveu que a sabedoria deixa de ser sabedoria quando não desperta em nós o desejo de descobrir por nós mesmos. Hoje compreendo, pela experiência, a profundidade dessa afirmação. Existe um tipo de conhecimento que aprisiona justamente porque parece completo. Ele nos livra da dúvida e, ao nos poupar da dúvida, acaba roubando também o encantamento da descoberta. O verdadeiro sábio não é aquele que sempre tem uma resposta na ponta da língua, mas quem continua disposto a fazer perguntas que desinstalam, inquietam e obrigam a rever convicções. Talvez seja por isso que Provérbios não convide ninguém a decorar respostas, mas a clamar por entendimento, a levantar a voz em busca do discernimento. O verbo é de movimento. A sabedoria bíblica nunca foi passividade; sempre foi peregrinação.

    Mas, há outro perigo, mais sutil. A sabedoria que apenas questiona, sem se importar com quem caminha ao lado, torna-se incompleta. Em muitos casos, transforma-se numa forma elegante de arrogância. Recordo-me de uma discussão em que meus argumentos eram consistentes, mas meu tom era desastroso. Saí convencido de que havia vencido o debate. Só depois percebi que, naquela mesma conversa, perdera algo infinitamente mais valioso: a ponte que me ligava à outra pessoa. A experiência foi dura, mas necessária. Fez-me compreender o que Gandhi intuía ao aproximar a não violência da verdade. De que adianta estar certo se a maneira de defender a verdade humilha quem nos escuta? A verdadeira sabedoria parece preocupar-se menos em triunfar sobre o outro e muito mais em preservar a possibilidade do encontro. Talvez seja justamente por isso que os Evangelhos chamem de bem-aventurados não os vencedores das discussões, mas os pacificadores.

    Ainda assim, por mais importantes que sejam o espírito crítico e a compaixão, ambos continuam voltados para fora: para o mundo, para as ideias, para as pessoas. Falta uma última travessia — a mais exigente, a mais silenciosa e, talvez, a mais transformadora de todas. É a viagem para dentro de si mesmo. Foi Agostinho quem escreveu que não devemos sair de nós mesmos para encontrar a sabedoria, pois ela já habita ali dentro. Confesso que levei anos para compreender essa frase. Durante muito tempo, ela me pareceu apenas uma bela abstração filosófica. Hoje a leio de outra maneira. Descobri que toda a sabedoria que eu buscava nos livros, nas conferências, nas conversas e nos debates aguardava, pacientemente, que eu tivesse coragem de fazer uma pausa e escutar aquilo que o silêncio dizia dentro de mim.

    Talvez seja esse o verdadeiro itinerário da maturidade. Primeiro, aprendemos a questionar o mundo. Depois, descobrimos que nenhuma verdade vale a pena se não vier acompanhada de compaixão. E, por fim, percebemos que a jornada mais longa nunca foi a que percorremos em direção aos outros, mas a que nos conduz ao próprio coração. A sabedoria não consiste em colecionar respostas emprestadas, nem em exibir uma memória admirável. Ela amadurece quando somos capazes de transformar o conhecimento recebido em experiência vivida, em discernimento próprio, em consciência.

    No fim das contas, a sabedoria não é um depósito de certezas nem uma bagagem que carregamos para impressionar quem cruza o nosso caminho. Ela é travessia. É um movimento contínuo de fora para dentro, da informação para a compreensão, da compreensão para a transformação. E talvez seja justamente nesse percurso que aconteça o milagre mais discreto da existência: a pergunta que um dia nos deixou sem palavras já não exige uma resposta definitiva. Ela passa a habitar em nós, moldando nosso olhar, nossa escuta e nosso modo de caminhar pelo mundo.

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quinta-feira, 12 de outubro de 2023

Ensaio Teológico I(33) Sabedoria: O Caminho Que Não Promete Chegada

 


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    2. Ensaios

    Ensaio Teológico I(33) Sabedoria: O Caminho Que Não Promete Chegada

    Por Claudeci Ferreira de Andrade

    Lembro-me de uma noite, ainda jovem, em que fiz tudo certo e, mesmo assim, tudo desmoronou. Estudei, orei, ponderei cada decisão com o cuidado de quem levava a sério os provérbios ouvidos desde a infância. Ainda assim, a perda chegou inteira — sem aviso, sem piedade e sem qualquer explicação que coubesse em um versículo. Foi naquele silêncio pesado, depois da queda, que comecei a desconfiar de uma equação apresentada como verdade absoluta: sabedoria mais retidão igual a paz garantida.

    A tradição sapiencial é generosa em suas promessas. "Feliz é o homem que acha sabedoria", diz Provérbios (3:13), e há nessa afirmação uma beleza serena, quase um convite ao descanso da alma. Mas, a vida — essa mestra que não segue apostilas nem respeita nossos esquemas — costuma ensinar de outro jeito. O caminho da sabedoria não é uma estrada reta e asfaltada; parece muito mais uma trilha em mata fechada, cheia de raízes escondidas, curvas inesperadas e pedras capazes de fazer tropeçar até quem caminha atento.

    É justamente nesse ponto que Eclesiastes entra em cena, quase como um irmão mais velho, calejado pela experiência, aproximando-se de Provérbios para lhe dizer, em voz baixa: "Vi tudo o que se faz debaixo do sol; tudo é ilusão, é correr atrás do vento" (1:14). Não há blasfêmia nessas palavras; há sinceridade. Eclesiastes não rejeita a sabedoria. O que ele desmonta é a pretensão de que ela seja capaz de controlar aquilo que, por natureza, escapa ao nosso domínio. Talvez esteja aí um dos diálogos mais ricos das Escrituras: dois livros lado a lado, um oferecendo um mapa, o outro lembrando, com delicada ironia, que todo mapa costuma ser desenhado depois que alguém já se perdeu.

    Pascal compreendeu esse abismo entre a lógica e a existência quando escreveu que "o coração tem razões que a própria razão desconhece". Afinal, diante do sofrimento do justo, não é o intelecto que primeiro reage; é o coração. É ele que estremece, que se revolta, que insiste em perguntar por quê. Nenhuma fórmula moral consegue responder plenamente a essa pergunta. E talvez seja justamente nessa ausência de respostas prontas que floresça uma fé mais madura: não aquela que exige uma explicação para cada tragédia, mas a que aprende a continuar caminhando mesmo quando a noite parece não ter fim.

    Não escrevo como quem contempla essa realidade de longe. Escrevo como quem precisou reconstruir, pedra por pedra, a própria compreensão da sabedoria. Aos poucos, deixei de vê-la como uma espécie de seguro contra o sofrimento e passei a enxergá-la como uma lanterna. Ela não dissipa a tempestade, nem faz o vento cessar; apenas ilumina o próximo passo. E, olhando para trás, percebo que essa luz discreta foi suficiente para impedir que eu me perdesse completamente. Aprendi — ainda que tarde — que ser sábio não significa escapar da dor, mas atravessá-la sem permitir que ela devore a alma.

    Essa mudança de perspectiva talvez seja uma das experiências mais humanas que existem. Quantas pessoas conhecemos — e talvez você mesmo se lembre de algumas neste instante — que fizeram tudo corretamente e, ainda assim, enterraram sonhos, despediram-se de pessoas amadas ou viram anos de trabalho honesto desmoronarem diante dos próprios olhos? Dizer que lhes faltou sabedoria seria reduzir a complexidade da existência a uma fórmula simplista; seria uma crueldade disfarçada de teologia. A vida não distribui recompensas e castigos com a precisão de uma planilha. Ela oferece, isso sim, a possibilidade de encontrar sentido até mesmo naquilo que jamais escolheríamos viver.

    Talvez, então, a verdadeira sabedoria não esteja em garantir dias tranquilos, mas em sustentar a alma quando a tranquilidade desaparece. Não se trata de evitar a tempestade; trata-se de não naufragar dentro dela. É reconhecer, com Eclesiastes, que grande parte do que experimentamos é vento que escapa entre os dedos e, ainda assim, perseverar com Provérbios na busca pelo discernimento. Não como quem procura um escudo contra a dor, mas como quem encontra, na sabedoria, uma companheira fiel durante toda a travessia.

    Hoje penso que o erro nunca esteve em buscar a sabedoria. O equívoco foi esperar que ela viesse acompanhada de uma promessa de porto seguro. A sabedoria não elimina as tempestades nem encurta o caminho. Ela apenas nos impede de caminhar completamente às cegas. E talvez seja essa a felicidade que Provérbios anunciava desde o princípio: não a ausência do sofrimento, mas a graça de atravessá-lo sem perder a capacidade de discernir, de esperar e de amar. Porque, no fim das contas, a verdadeira sabedoria não promete chegada. Ela promete companhia. E isso, quando a noite é longa, já é muito mais do que imaginamos.

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sábado, 7 de outubro de 2023

Ensaio Teológico I(32) A Loteria: Entre a Esperança e o Espelho

 


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    2. Ensaios

    Ensaio Teológico I(32) A Loteria: Entre a Esperança e o Espelho

    Por Claudeci Ferreira de Andrade

    Há um instante, no fim da tarde, em que alguém para diante de uma banca de jornal, escolhe seis números e paga menos do que custaria um café. Nesse gesto aparentemente banal habita uma das perguntas mais antigas da condição humana: afinal, o que significa ter esperança quando quase nada se tem?

    A crítica social, quase sempre, responde depressa demais. Diz-se que a loteria é uma armadilha; que esvazia o bolso de quem menos possui; que transforma os poucos ganhadores em vitrines para seduzir milhares de novos apostadores; que alimenta, enfim, uma engrenagem fria de um sistema que lucra com a fome de sonhos dos mais pobres. Há verdade nessa denúncia. Seria ingenuidade negá-la. Mas, existe também um incômodo que costuma passar despercebido: a facilidade com que se julga, à distância, uma escolha que só pode ser compreendida de perto.

    Reduzir o apostador à condição de vítima ingênua — ou, pior, de alguém irresponsável que desperdiça o próprio sustento — é esquecer que a vida jamais coube inteira na lógica de uma planilha. Há cálculo, sim. Mas, há também esperança, desejo e imaginação. Há, sobretudo, o direito — tantas vezes negado aos pobres — de sonhar com um futuro diferente daquele que lhes foi imposto. Como lembrou Nelson Mandela, a pobreza não nasce da natureza, mas das mãos dos homens. Por isso mesmo, ela não pode ser tratada como culpa de quem a sofre, nem como fraqueza de quem, mesmo cercado por ela, ainda encontra coragem para sonhar.

    Confesso que falo também por experiência. Já fiz essa aposta. Não porque acreditasse que um bilhete premiado resolveria todos os problemas da vida, mas porque havia um prazer discreto em permitir que a imaginação voasse por alguns dias. Pensava numa casa, numa viagem, num recomeço. Não gastei aquilo que me faria falta; investi o equivalente a um pequeno luxo e, em troca, comprei algumas horas de devaneio. Se isso é ilusão, talvez seja a mesma ilusão que sustenta um poema, inspira um filme ou fortalece uma prece: essa convicção provisória de que o impossível ainda pode morar no horizonte.

    Talvez seja justamente por isso que desconfio dos julgamentos fáceis sobre as escolhas alheias. Jefferson enxergava na busca da felicidade um direito inalienável. Convém lembrar que essa busca nem sempre percorre os trilhos da razão pura e, ainda assim, continua sendo digna de respeito. Julgar o sonho do outro — sobretudo quando esse outro tem tão pouco a perder e tanto a desejar — é uma forma silenciosa de crueldade travestida de bom senso.

    O que realmente deveria nos inquietar não é o bilhete de loteria nas mãos de quem é pobre, mas a pobreza que o leva a enxergar nesse bilhete uma das poucas portas ainda entreabertas. Se a indignação precisa encontrar um alvo, que seja a injustiça que produz a necessidade do sonho fácil — nunca o sonho em si. Como disse Martin Luther King Jr., a injustiça em qualquer lugar ameaça a justiça em todos os lugares. É essa injustiça estrutural, e não a aposta ocasional, que exige de nós consciência, resposta e ação.

    As Escrituras, por sua vez, oferecem um convite antigo e sempre atual: o da compaixão para com quem tem menos. Não nos convocam a vigiar como o pobre administra seus poucos recursos, mas a refletir sobre a responsabilidade de quem possui mais e pode repartir. A tradição bíblica fala de compadecer-se do necessitado, de ajuntar tesouros que não se corrompem e, acima de tudo, de examinar o lugar onde repousa o coração humano. Talvez seja exatamente esse o convite inesperado que a loteria nos faça. Sem querer, ela nos obriga a perguntar onde está, de fato, o nosso tesouro: na crítica dirigida ao outro ou no cuidado sincero com quem continua sonhando porque a vida lhe ofereceu pouco além da esperança.

    No fim das contas, a loteria talvez não seja nem oportunidade nem armadilha. É, antes de tudo, um espelho. Nele se refletem, de um lado, a esperança de quem aposta; de outro, o julgamento de quem observa à distância. E então a pergunta deixa de ser sobre seis números para tornar-se uma pergunta sobre nós mesmos. Que reflexo desejamos contemplar? O da desconfiança que aponta o dedo ou o da compaixão que se aproxima, procura compreender e, só depois disso — talvez — decide ajudar a construir um mundo em que sonhar não dependa de um bilhete, de seis números e de uma prece.

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quarta-feira, 4 de outubro de 2023

TUDO SE AVALIA: REFLEXÕES NA VÉSPERA DO CONSELHO DE CLASSE ("Pela forma como trabalha se avalia o artista". — Jean de La Fontaine)

 


  1. Crônicas

TUDO SE AVALIA: REFLEXÕES NA VÉSPERA DO CONSELHO DE CLASSE ("Pela forma como trabalha se avalia o artista". — Jean de La Fontaine)

Por Claudeci Ferreira de Andrade

Na véspera do conselho de classe, uma atmosfera carregada de expectativas e tensão paira sobre a escola. É o momento em que os professores, como eu, se preparam para justificar as notas atribuídas aos alunos, de acordo com seus méritos. Entretanto, existe um personagem nessa história, um indivíduo que se tornou persona non grata entre nós: o mestre, pois aprenderá da maneira mais marcante possível que não pode reprovar aluno algum.

Com muito critério prepararam um formulário que a escola proporciona aos alunos para julgar os professores metodicamente; uma ferramenta que devia tratar apenas do aspecto profissional, porém abrange também o pessoal. Ela serve, segundo minha perspectiva, para colocar o professor em seu devido lugar. Neste contexto, somos nós, os educadores, os vilões em destaque.

A avaliação é, para muitos alunos, apenas um meio de desabafar suas frustrações, expressar o quão chato é um professor ou o quanto detestam determinada matéria. E, veja só, por vezes, isso se torna um espetáculo cômico, quando um professor se vê como o monarca da sala de aula e, de repente, recebe um tapa de realidade por meio dessas avaliações.

Em toda a véspera do conselho de classe, quando olho para essas avaliações, encontro nelas uma mistura de ansiedade e desafio. Cada uma delas é uma narrativa singular, escrita com tintas da juventude e da experiência escolar. São vozes que clamam por atenção, que exigem ser ouvidas, e muitas vezes, revelam não apenas as impressões dos alunos, mas também nossos próprios erros e desafios como professores.

Ao longo dos anos, tenho aprendido que essa avaliação é mais do que apenas um mecanismo de feedback. Ela é um espelho que reflete nossas práticas e nos faz questionar nosso papel como educadores. A que ponto chegamos, o discente, instruindo o docente. “Se a montanha não vai a Maomé, vai Maomé à montanha". Não é apenas um modo dos alunos desabafarem, mas também uma oportunidade para nós, professores, refletirmos sobre nossa abordagem pedagógica e nosso relacionamento com nossos pupilos.

No conselho de classe, quando nos reunimos para analisar essas avaliações, é um momento de autoavaliação e crescimento. É o momento em que percebemos que, apesar de sermos os profissionais, ainda temos muito a aprender com nossos alunos. Afinal, o conhecimento não flui apenas em uma direção, mas é uma via de mão dupla, onde todos nós, professores e alunos, são eternos aprendizes.

Assim, a avaliação que um dia pareceu ser uma ameaça para o nosso status como professores, na verdade, se revela como um instrumento de crescimento e evolução. É uma lição de humildade e um lembrete de que, no final das contas, todos estão aqui para aprender e crescer juntos.

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segunda-feira, 2 de outubro de 2023

Ensaio Teológico I(31) Entre o Bem, o Mal e a Verdade: Uma Travessia Entre Fé e Razão

 


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    2. Ensaios

    Ensaio Teológico I(31) Entre o Bem, o Mal e a Verdade: Uma Travessia Entre Fé e Razão

    Por Claudeci Ferreira de Andrade

    Há uma frase de Bertrand Russell que nunca deixou de ecoar em mim: "muitos aceitariam a moral cristã se ela viesse sem a doutrina cristã". Confesso que, durante muito tempo, resisti a essa ideia. Ela me soava como um ataque direto à fé. Hoje, porém, enxergo outra possibilidade: talvez seja, antes de tudo, um convite. Um convite para perguntar se a bondade humana realmente precisa de um proprietário divino para existir ou se, na verdade, ela é, antes de tudo, humana — e, quem sabe, justamente por isso, também possa ser divina.

    É aí que o desconforto começa. Afinal, se tantos avanços nos direitos humanos, na ciência e na democracia aconteceram, em diversos momentos da história, apesar dos dogmas religiosos — e não necessariamente por causa deles —, como sustentar que a rejeição à Bíblia seja a principal origem das mazelas humanas? A questão não é simples. Stefan Zweig observava que faz parte da condição humana buscar a luz, e essa busca, convenhamos, não costuma pedir licença a nenhuma escritura sagrada. Já Émile Durkheim vai ainda mais longe ao afirmar que a moral não nasce nem da natureza humana nem da vontade divina, mas da própria sociedade, construída entre conflitos, acordos, rupturas e reconciliações. Se ele estiver certo, então a ética não é uma revelação caída do céu, mas uma obra coletiva, permanentemente esculpida pela experiência humana.

    Ainda assim — e aqui está a inflexão que não consigo evitar, porque nasce daquilo que experimento e não apenas do que penso —, também não sou capaz de descartar a possibilidade de que exista algo maior, uma fonte de sentido que ultrapasse as explicações da sociologia e da filosofia. Talvez Durkheim explique de maneira admirável como a moral se organiza; talvez, contudo, não consiga responder por que ela nos toca tão profundamente. Por que a injustiça ainda nos faz sofrer? Por que o mal nos indigna e o bem continua despertando esperança, mesmo quando sabemos que somos, em grande medida, uma sociedade organizando a si mesma? É justamente nesse território da dúvida — e não da certeza — que ressoam as palavras de Paulo: "examinai tudo, retende o bem". Não vejo aí uma ordem cega, mas um chamado ao discernimento, quase um eco secular avant la lettre, como se a própria fé convidasse o ser humano a pensar antes de simplesmente aceitar.

    Séculos depois, Agostinho reforçaria essa mesma disposição ao lembrar que a Bíblia foi escrita para que creiamos nela, mas que ninguém pode crer verdadeiramente sem antes compreender. E talvez seja justamente aí que Russell e Agostinho, tão distantes em suas conclusões, acabem se encontrando. De um lado, o cético; do outro, o santo. Ambos, porém, recusam a ingenuidade intelectual. Ambos insistem que a fé — ou sua recusa — precisa atravessar o exame, o contexto e a busca sincera pelo sentido.

    Talvez você, leitor, também já tenha habitado esse lugar de tensão: aquele em que o desejo de acreditar disputa espaço com a necessidade de pensar. Eu conheço bem essa travessia. Vivo nela. E, quanto mais caminho, mais suspeito que é justamente nessa fronteira incômoda — onde a razão faz perguntas e a fé se dispõe a escutá-las — que se revela o verdadeiro significado de ser sal da terra e luz do mundo. Não o de escolher definitivamente um dos lados, mas o de aprender a caminhar entre ambos, sustentando essa tensão fecunda com humildade. Porque, afinal, talvez a verdade não seja uma fortaleza já concluída, e sim uma ponte em permanente construção, pela qual seguimos atravessando, passo a passo.

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sábado, 30 de setembro de 2023

ENTRE O JOGO E O ESTUDO: UMA CRÔNICA SOBRE AS ESCOLHAS DA JUVENTUDE ("Na juventude deve-se acumular o saber. Na velhice fazer uso dele." — Jean-Jacques Rousseau)

 


  1. Crônicas

ENTRE O JOGO E O ESTUDO: UMA CRÔNICA SOBRE AS ESCOLHAS DA JUVENTUDE ("Na juventude deve-se acumular o saber. Na velhice fazer uso dele." — Jean-Jacques Rousseau)

Por Claudeci Ferreira de Andrade

Eu sou professor há muitos anos, e já vi de tudo um pouco nas salas de aula. Mas, hoje eu quero contar uma história que me marcou profundamente, e que revela um pouco da complexidade da alma humana. Uma história que se passou em um dia aparentemente comum, mas que escondia surpresas e contradições.

Tudo começou quando a direção da escola resolveu organizar um "aulão" para os alunos do terceiro ano do Ensino Médio, que estavam prestes a enfrentar o Enem. Um evento que prometia ser um divisor de águas na vida desses jovens, que sonhavam com uma vaga na universidade. Um momento de revisão e esclarecimento das dúvidas mais frequentes sobre português e matemática, as disciplinas mais temidas pelos estudantes.

O auditório estava lotado de alunos ansiosos e curiosos, que se acomodavam nas cadeiras e aguardavam o início da palestra. Eu estava lá no outro pavilhão em minha sala de aulas normais para ministrar minha aula de sociologia que constava no horário normal. Eu sentia orgulho daqueles jovens, que demonstravam interesse e dedicação pelo seu futuro. Sobretudo, me acomodei na sala quase vazia, porque alguns aqui decidiram "matar" o tal aulão. Comecei minha aula esperando ser útil de alguma forma.

Mas, me ignoraram, estavam se divertindo com jogos de cartas. Pareceu-me que não estavam esperando professor algum para aquele horário. Não consultaram a planilha de aulas ou era de propósito mesmo. A verdade é que estavam empolgados e barulhentos, desafiando uns aos outros em partidas de truco. Eles não se importavam com o Enem, nem com as consequências de suas escolhas. Eles só queriam aproveitar o momento, sem pensar no amanhã.

Fiquei perplexo com essa cena! Como podiam existir dois grupos tão distintos entre os mesmos alunos? Como podiam coexistir o desejo pelo conhecimento e a indiferença pela educação? Como podiam conciliar o sonho da universidade e a fuga da realidade?

Eu não tinha uma resposta pronta para essas perguntas. Talvez fosse uma questão de personalidade, de valores, de influências. Talvez fosse uma questão de maturidade, de responsabilidade, de consciência. Talvez fosse uma questão de juventude, de rebeldia, de liberdade. Não sei qual é a verdadeira causa desse problema. Você saiba me explicar?

Então, lembrei-me de quando eu era jovem, e das escolhas que fiz na minha vida. Eu também tive meus momentos de dúvida, de diversão, de desafio. Todavia também tive meus momentos de estudo, de trabalho, de superação. Eu também tive meus momentos de erro, de arrependimento, de aprendizado. Talvez, por isso, sou professor hoje!

E foi assim que eu cheguei à conclusão desta crônica: a vida é feita de escolhas, e cada escolha tem uma consequência. Cabe a cada um decidir qual caminho seguir, e arcar com as suas consequências. Cabe a cada um encontrar o seu equilíbrio entre o presente e o futuro, entre o prazer e o dever, entre o jogo e o estudo.

E cabe a mim, como professor, respeitar essas escolhas, mas também orientar esses jovens para que façam as melhores escolhas possíveis. Pois é assim que formamos cidadãos conscientes, capazes de transformar o mundo com o seu conhecimento e a sua juventude. Fui tomar o baralho? Não, dei minha aula para dois ou três que sentavam na frente para não incomodar os fanfarrões do "fundão". São eles o reclamadores, os denunciadores e organizadores de abaixo-assinado para tirar o professor. Aceite meu medo ou minha conveniência.

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