"Se você tem uma missão Deus escreve na vocação"— Luiz Gasparetto

" Não escrevo para convencer, mas para testemunhar."

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MINHAS PÉROLAS

sábado, 15 de julho de 2023

ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (62): O Lado Oculto da Devoção: Um Jogo de Interesses.

 


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    ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (62): O Lado Oculto da Devoção: Um Jogo de Interesses.

    Era uma tarde abafada, dessas em que o ar parece desistir de circular e o café perde o calor antes mesmo de cumprir sua função. Eu folheava uma pilha de papéis sem grande convicção, mais por hábito do que por interesse. Os olhos passavam pelas linhas, mas a atenção andava longe. Até que um artigo interrompeu o tédio com a brutalidade silenciosa das más notícias que chegam vestidas de normalidade.

    O título prometia revelar "os bastidores da vida pastoral". Deixei a xícara de lado. Há manchetes que chamam a curiosidade. Outras despertam desconfiança. Aquela provocou algo diferente: uma espécie de inquietação antecipada, como se o desconforto chegasse alguns segundos antes da leitura.

    O texto era direto, quase clínico em sua frieza. Sem escândalos performáticos. Sem adjetivos inflamados. Apenas fatos organizados com a serenidade de quem descreve o funcionamento de uma engrenagem. Segundo o artigo, a principal motivação para ingressar no ministério era financeira.

    É verdade que não estava escrito assim, com essa crueza desconcertante. A frase vinha cuidadosamente vestida para o convívio social. Falava-se em "estabilidade profissional". Em "carreira de longo prazo". Em "benefícios consolidados". Expressões respeitáveis, dessas que passam pela sala sem constranger ninguém. Mas, a tradução era simples. Pastor como emprego seguro. Pastor como projeto de carreira. Pastor como profissão vitalícia. E o salário, naturalmente, variava conforme o tamanho do rebanho — ou, talvez fosse mais honesto admitir, conforme a habilidade de mantê-lo reunido, motivado e contribuindo.

    Uma igreja num bairro pobre pagava o mínimo. Uma congregação de classe média oferecia condições mais confortáveis. Já uma megaigreja instalada numa região privilegiada podia proporcionar uma estabilidade que dispensava certos exercícios de fé relacionados às contas do fim do mês. Havia moradia. Auxílio-combustível. Ajuda de custo. Plano de benefícios.

    O artigo listava tudo com a naturalidade burocrática de quem descreve o pacote oferecido por uma grande empresa aos seus executivos. E, pensando bem, era exatamente disso que se tratava. Mas, não foram os números que me detiveram. Não foi a existência de salário. Não foram os benefícios. Foi uma frase lateral, quase escondida entre parágrafos, registrada pelo autor sem qualquer comentário adicional.

    Alguns dos pastores consultados pediram que o tema salarial não fosse abordado publicamente. O motivo, explicaram, era delicado. "As pessoas da comunidade podem não entender." Fechei os olhos por um instante e fiquei com essa frase reverberando na cabeça. As pessoas da comunidade. Os mesmos que levantam cedo no domingo e ocupam os bancos do templo. Os mesmos que colocam discretamente o envelope no gazofilácio. Os mesmos que devolvem o dízimo calculado sobre salários apertados, aposentadorias modestas e pequenos ganhos informais. Os mesmos que escutam sermões sobre confiança, entrega e desprendimento. Esses não podiam saber quanto custava quem os guiava. Poderiam, quem sabe, entender demais.

    E foi aí que senti o verdadeiro desconforto daquele texto. Porque há algo profundamente perturbador numa instituição que pede discrição não sobre seus dogmas, mas sobre seus contracheques. O segredo sagrado, afinal, não era teológico. Era trabalhista. E talvez o problema nem esteja na remuneração em si. Seria desonesto fingir surpresa diante do fato de que líderes religiosos precisam pagar aluguel, comprar remédios, abastecer o carro e colocar comida na mesa. Pastores adoecem, envelhecem, criam filhos e enfrentam boletos como qualquer outro ser humano.

    O problema começa quando a transparência se torna ameaça. Quando aquilo que sustenta a estrutura precisa ser escondido justamente daqueles que a sustentam. Quando o discurso sobre generosidade exige abertura apenas de um lado. Porque confiança sem reciprocidade deixa de ser comunhão e se aproxima perigosamente da submissão.

    Dobrei o jornal devagar. A tarde continuava abafada. O café já estava frio. Lá fora, a cidade seguia seu ritmo indiferente. Gente entrando e saindo dos ônibus. Crianças voltando da escola. Comerciantes fechando o caixa. Trabalhadores contando moedas antes de abastecer o carro. E eu pensava naquelas congregações espalhadas pelos bairros da cidade. Pessoas que atravessam as portas dos templos carregando perdas que ninguém vê. Casamentos em crise. Diagnósticos recém-recebidos. Filhos distantes. Medos antigos. Uma fome silenciosa de sentido. A esperança, ainda que vacilante, de encontrar acolhimento, orientação e algum vestígio do sagrado que as ajude a atravessar a semana.

    Sem saber que, do outro lado do altar, também há quem faça contas. Também há quem negocie reajustes. Também há quem pense em transferência para igrejas maiores, oportunidades melhores e horizontes mais promissores. E talvez seja justamente aí que mora a tensão mais difícil de admitir. Não é que fé e salário não possam coexistir. Podem. E talvez precisem coexistir. Afinal, o cuidado espiritual não elimina a condição humana de quem cuida.

    Mas, quando um precisa ser escondido do outro; quando a prestação de contas se transforma em constrangimento; quando a transparência é percebida como risco e não como virtude, alguma coisa já começou a se perder. E talvez não seja o dinheiro. Talvez seja algo mais precioso. A confiança. Porque a fé pode sobreviver à imperfeição humana. O que ela dificilmente suporta é a sensação de que a verdade precisa permanecer nos bastidores para que a devoção continue em cena.

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ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (61): A Jornada do Autoproclamado Pastor.

 


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    ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (61): A Jornada do Autoproclamado Pastor: O Pastor por Correspondência

    Era uma manhã cinzenta, dessas em que o dia parece pedir licença para nascer. O café esfriava devagar sobre a mesa enquanto eu folheava o jornal sem grande expectativa. Política. Futebol. Classificados. O preço da carne. As tragédias de sempre, servidas em colunas estreitas entre anúncios de liquidação e vagas de emprego. Até que um anúncio me fisgou. Em letras garrafais, ocupando um espaço respeitável da página, ele prometia: "Torne-se um pastor em apenas 20 meses!"

    Parei de folhear. Voltei a página. Li outra vez. Depois uma terceira. Havia algo profundamente perturbador naquela objetividade comercial. Nada de mistério. Nada de solenidade. Nenhuma história de vocação amadurecida no silêncio, nenhuma referência a anos de aprendizado, dúvida ou serviço. Era uma oferta. Clara, direta, quase festiva em sua simplicidade. Como quem anuncia um curso de digitação, corte e costura ou técnicas de vendas.

    Segundo o anúncio, qualquer pessoa poderia tornar-se pastor por meio de um curso por correspondência. Não se exigiam anos de estudo, acompanhamento comunitário ou reconhecimento de uma trajetória espiritual. Bastava preencher a inscrição, pagar R$ 8,00 por mês durante vinte meses, e as apostilas chegariam pelos Correios.

    Fiz as contas por curiosidade. Cento e sessenta reais. Era esse o preço anunciado para a formação de um líder espiritual. O número dispensava comentários. Não precisava de ironia, embora a ironia estivesse toda ali. Não exigia indignação teatral. Bastava existir. Impresso em tinta barata sobre papel-jornal, ele sugeria que, por menos do que muitas famílias gastavam numa feira de mês, alguém poderia receber o material necessário para assumir um púlpito, alugar uma sala comercial na esquina e inaugurar uma igreja com direito a faixa de lona e microfone emprestado.

    Mas, o que havia dentro daquelas apostilas? Foi essa pergunta que não me largou. Imaginei os fascículos chegando mês após mês. Talvez o primeiro ensinasse a preparar sermões: introdução, desenvolvimento e apelo final. Outro poderia explicar como conduzir um culto sem deixar espaços constrangedores de silêncio. Haveria, quem sabe, orientações sobre batismos, casamentos e funerais. Talvez um módulo ensinasse a organizar a tesouraria, registrar ofertas e administrar despesas. Quem sabe até algumas páginas dedicadas ao aconselhamento pastoral: o que dizer à viúva recém-enlutada, como lidar com conflitos familiares, de que forma orientar alguém consumido pela culpa ou pela ansiedade.

    E foi justamente aí que senti o peso escondido naquela caixa de papelão. Porque ensinar alguém a preencher um relatório financeiro é uma coisa. Ensinar alguém a sentar-se diante de uma mãe que perdeu um filho é outra completamente diferente. Orientar a liturgia de um culto é uma habilidade. Acompanhar o desespero de quem pensa em desistir da vida é uma responsabilidade de outra natureza. Apostilas transmitem informação. Mas, conseguem formar discernimento? Conseguem cultivar humildade? Conseguem ensinar alguém a reconhecer os próprios limites antes de invadir, com respostas prontas, o território sagrado da dor alheia?

    A questão nunca foi desprezar o estudo informal. Esta série inteira defendeu homens e mulheres sem diploma, mas cheios de responsabilidade; gente como Gilberto, Benedito e tantos outros que aprenderam servindo, ouvindo mais do que falando, amadurecendo no convívio com a comunidade antes de ocupar qualquer lugar de destaque. O problema é outro. É transformar formação em produto e autoridade em certificado de conclusão. É sugerir que o mistério da condução espiritual pode ser reduzido a parcelas fixas e exercícios enviados pelo correio.

    A jornada pastoral, que deveria envolver caráter provado, disposição para aprender, capacidade de prestar contas e consciência do peso das próprias palavras, passava a caber num cronograma de vinte meses e numa mensalidade de R$ 8,00. E talvez seja justamente aí que mora o escândalo. Não porque o sagrado devesse permanecer reservado a uma elite iluminada. O Evangelho nunca pertenceu aos especialistas. O pescador da Galileia sabia disso melhor do que ninguém. Mas, há uma diferença imensa entre democratizar o acesso e banalizar a responsabilidade.

    Nem todo aquele que ensina precisa acumular títulos. Mas, todo aquele que ensina deveria compreender a gravidade do que faz. Afinal, líderes religiosos não distribuem apenas informações. Distribuem interpretações. Influenciam decisões. Interferem em casamentos. Aconselham viúvas. Consolam pais. Às vezes, suas palavras sustentam alguém à beira do abismo; outras vezes, empurram sem perceber. Falam em nome de Deus diante de pessoas que, muitas vezes, chegam fragilizadas demais para questionar.

    Quantas Donas Eunices confiaram porque acreditaram que havia preparo por trás do púlpito? Quantas Donas Ritas entregaram suas economias supondo que autoridade e competência caminhavam juntas? Quantos Severinos engoliram perguntas porque imaginaram que a ausência de resposta era profundidade, quando talvez fosse apenas improviso revestido de linguagem religiosa?

    Enquanto o mundo seguia correndo lá fora, eu permanecia sentado diante daquele anúncio, o jornal aberto sobre a mesa e o café já frio. Minha inquietação já não nascia apenas da possibilidade de alguém tornar-se pastor pagando prestações modestas. Ela brotava da facilidade com que confundimos acesso com aptidão, entusiasmo com maturidade, desenvoltura com sabedoria e carisma com preparo.

    A fé, em seu melhor sentido, sempre foi uma busca sincera por verdade e significado. Um exercício de humildade diante do mistério. Um caminho de transformação que exige escuta, revisão de si mesmo e disposição permanente para aprender. Ela não cabe inteira numa apostila.

    Ao dobrar o jornal, senti aquele misto incômodo de tristeza e indignação que às vezes acompanha certas descobertas. Talvez o verdadeiro problema não fosse a existência daquele curso. Talvez o problema fosse uma cultura religiosa que passou a desconfiar do aprofundamento, a tratar o preparo como burocracia e a celebrar atalhos como se fossem evidências de unção. Porque atalhos funcionam muito bem quando o objetivo é entregar mercadorias. Mas, a formação de consciências humanas nunca deveria ser tratada como entrega expressa.

    E talvez seja por isso que discernimento continue sendo uma das formas mais altas de cuidado. Nem todo anúncio vende apenas um curso. Alguns vendem a sedutora ilusão de que existem caminhos curtos para carregar responsabilidades que, na verdade, exigem uma vida inteira de aprendizado, prudência e humildade.

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ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (60): A Anarquia Religiosa.

 


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    ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (60): A Anarquia Religiosa.

    "A ignorância, a cobiça e a má-fé também elegem seus representantes políticos." — Carlos Drummond de Andrade. E também elegem seus pastores. Havia uma mulher a quem vou chamar de Dona Eunice. Tinha sessenta e poucos anos. Morava sozinha desde a morte do marido e carregava consigo aquele tipo particular de solidão que só conhece quem perdeu a pessoa que dava ritmo aos dias, organizava os horários, preenchia os silêncios e, de algum modo, ajudava o mundo a fazer sentido. A casa continuava a mesma, mas já não era lar do mesmo jeito.

    Foi nesse intervalo entre a saudade e a necessidade de pertencimento que surgiu o pastor da nova igreja do bairro. A congregação havia sido inaugurada três meses antes numa loja comercial de esquina, identificada por uma faixa de lona esticada às pressas e um sistema de som alugado. O pastor começou a visitá-la com frequência. Para Dona Eunice, aquelas visitas tinham cheiro de cuidado. Ela as recebeu como quem reencontra abrigo depois de muito tempo exposta ao frio.

    Era um homem jovem. Tinha desenvoltura. Tinha o sorriso cuidadosamente ajustado para inspirar confiança. Dominava, sobretudo, aquele tipo de linguagem que mistura intimidade e autoridade na medida exata em que os mais vulneráveis costumam confundir influência com afeto, direção com proteção.

    Nas primeiras semanas, tudo parecia desinteressado. As visitas eram gratuitas, os conselhos vinham acompanhados de versículos e as orações eram generosas. Depois vieram os pedidos — discretos, graduais, sempre revestidos de vocabulário bíblico. Uma oferta especial para cobrir os custos do ministério. Uma corrente de oração que requeria semente de fé. Um projeto de expansão que precisava de parceiros comprometidos.

    Dona Eunice contribuiu. Depois contribuiu de novo. E mais uma vez. Ao longo de um ano, os valores se acumularam até representarem uma parcela significativa da sua aposentadoria. Não foi tudo de uma vez. Quase nunca é. O esvaziamento costuma acontecer aos poucos, moeda após moeda, confiança após confiança. Então, um dia, a loja comercial fechou. O pastor havia se mudado para outra cidade, levando consigo o sistema de som alugado e o fundo de caixa da congregação.

    Dona Eunice ficou. Ficou sem a comunidade que acreditava ter encontrado. Ficou sem parte do dinheiro que jamais recuperaria. E ficou, sobretudo, com uma dúvida cruel: teria sido apenas ingênua ou teria cometido algum pecado oculto que justificasse o que lhe acontecera? Porque, não raro, quem sofre o abuso acaba herdando também a culpa.

    Soube dessa história por meio de um familiar dela. Nunca descobri se Dona Eunice encontrou outra comunidade. Nunca soube se conseguiu dar nome ao que viveu. Talvez tenha chamado de decepção. Talvez de provação. Talvez nem tenha encontrado palavras. Há dores que adoecem justamente porque permanecem sem nome.

    A Constituição Brasileira garante a liberdade religiosa — e faz isso com razão. Não há, nem deveria haver, lei que impeça pessoas de se reunirem em nome da fé que professam. A liberdade religiosa é uma conquista civilizatória concreta, comprada ao preço de perseguições, intolerâncias, sangue derramado e séculos de aprendizado histórico. Mas liberdade nunca significou ausência de consequências.

    Quando a liberdade religiosa passa a funcionar como cobertura legal para aquilo que, na prática, é a extração sistemática de recursos de pessoas vulneráveis — mediada por linguagem sagrada, sustentada por autoridade pastoral autoproclamada e impulsionada pela promessa de que a doação produz retorno divino garantido — o que está em jogo já não é o exercício saudável da liberdade. É abuso protegido por ela.

    Drummond falava sobre política. Ainda assim, sua observação atravessa o campo religioso com precisão quase desconfortável: a ignorância elege pastores, a cobiça os sustenta e a má-fé os protege sob o manto respeitável da liberdade constitucional. É aqui que a distinção construída ao longo de toda esta série encontra sua expressão mais dolorosa. Gilberto pregava sem cobrar. Benedito anunciava sua mensagem nas praças. O eletricista da garagem devolvia aquilo que lhe ofereciam. Nenhum deles transformou a liberdade religiosa em instrumento de extração.

    O pastor da loja comercial transformou. E a mesma lei que protege Gilberto e Benedito — corretamente — também protegeu o pastor da loja comercial. Não porque a lei seja injusta, mas porque ela não consegue distinguir vocação de vaidade, serviço de negócio, fé de produto. Essa distinção não pode ser terceirizada para o Estado. Ela precisa ser exercida por cada comunidade, por cada fiel, por cada pessoa que decide onde deposita sua confiança, sua escuta e seu dinheiro.

    E, depois de sessenta crônicas, talvez seja essa uma das lições mais difíceis desta série: boa intenção, sozinha, não basta. É preciso discernimento ativo. A pergunta não é apenas: esse líder parece sincero? As perguntas são outras. Para onde flui o recurso? Quem presta contas? O que acontece quando alguém faz perguntas difíceis? Como reage a liderança quando é contrariada? Existe transparência ou apenas exigência de submissão?

    Dona Eunice nunca perguntou. Ou talvez tenha perguntado. E tenha recebido versículo como resposta. A anarquia religiosa não nasce do excesso de liberdade. Nasce da ausência de responsabilidade. Da estrutura que não presta contas. Da comunidade que desaprendeu a questionar. Do líder que confunde autoridade com imunidade. Do fiel que confunde vulnerabilidade com fé. E o preço dessa ausência não é abstrato. Tem rosto. Tem sessenta e poucos anos. Tem uma aposentadoria que desapareceu junto com o sistema de som alugado. Tem uma mesa posta para uma pessoa só. Tem orações interrompidas pela desconfiança. Tem vergonha de admitir que acreditou.

    A anarquia religiosa não deixa apenas prejuízos financeiros. Ela sequestra a confiança, embaralha a imagem de Deus e faz vítimas perguntarem se o erro estava nelas, quando, muitas vezes, o erro estava justamente naqueles que aprenderam a transformar o sagrado em oportunidade. E talvez seja por isso que discernimento também seja uma forma de cuidado. Porque fé sem vigilância pode virar ingenuidade. E liberdade sem responsabilidade pode se transformar no álibi perfeito para que os mais frágeis paguem a conta.

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ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (59): A Facilidade de Inventar uma Nova Crença.

 


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    ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (59): A Facilidade de Inventar uma Nova Crença.

    Antes de tudo, preciso fazer uma confissão: esta crônica me incomoda. E incomoda justamente porque toca numa tensão que atravessa toda esta série. Durante cinquenta e oito textos, defendi o ministério leigo. Defendi Gilberto, que anunciava o Evangelho nos bairros periféricos sem diploma pendurado na parede. Defendi Benedito, que pregava nas praças sem crachá no peito. Defendi o eletricista da garagem, que ensinava sem precisar da aprovação de uma mesa pastoral. Defendi a Sociedade Espiritual de Cristo, que se reúne sem exigências institucionais, sem CNPJ, sem faixa de lona estampando um nome pomposo.

    E agora preciso dizer algo que, à primeira vista, parece contradizer tudo isso. Só parece. Porque, na verdade, trata-se da distinção que esta série inteira vinha construindo nas entrelinhas, ainda que sem jamais formulá-la de maneira explícita.

    Tenho um amigo — vou chamá-lo de Rogério — que se converteu há alguns anos. E, pelo menos no começo, sua conversão parecia genuína. Havia nele alguma mudança difícil de descrever, mas impossível de ignorar. As pessoas ao redor percebiam aquilo sem conseguir dar nome ao que viam. Rogério começou a ler a Bíblia com a avidez de quem acaba de descobrir um continente escondido nos mapas antigos.

    Seis meses depois, ele tinha uma igreja. Não uma reunião entre amigos. Não um grupo de estudo. Não uma roda de conversa improvisada na cozinha do fundo do quintal. Uma igreja. Com nome escolhido por ele, com ele ocupando o púlpito como pastor e com envelopes de oferta circulando entre os presentes. Pouco depois, passou a cobrar uma entrada sugerida, afinal, era preciso "cobrir os custos".

    Perguntei o que o havia levado a fundar uma denominação em tão pouco tempo. Ele respondeu que tinha recebido uma visão. E não, não estou descartando visões. O que questiono é a convicção de Rogério de que essa visão o dispensava de tudo o mais: do aprofundamento paciente, da escuta humilde, da sujeição a pessoas mais experientes, do silêncio pedagógico que precede o ensino responsável. Como se o entusiasmo pudesse substituir a maturidade.

    Há uma linha que esta série nunca desenhou com nitidez suficiente. Talvez tenha chegado a hora de traçá-la. Gilberto não cobrava. Não tinha seu nome acima da porta. Nem fazia questão de ser chamado de pastor. Quando alguém perguntava quem ele era, respondia, sem cerimônia, que era técnico de enfermagem. Benedito pregava nas praças porque era ali que as pessoas estavam — não porque a praça fosse seu palco. O eletricista da garagem devolvia o dinheiro que tentavam lhe oferecer.

    Rogério abriu uma igreja em seis meses e começou a cobrar entrada. A diferença não está na ordenação. Não está no diploma de teologia. Nem sequer reside, exclusivamente, no conhecimento das Escrituras — embora o conhecimento sincero e responsável nos poupe de muitos tropeços. A diferença está no motivo e na direção do fluxo. Quem serve de forma genuína derrama de si mesmo: tempo, presença, escuta, conhecimento, recursos. Serve sem erguer estruturas destinadas a colocá-lo no centro da cena. Seu movimento é centrífugo: sai de si em direção ao outro.

    Já quem inventa uma crença movido pela ambição ou pela vaidade espiritual — às vezes, sem perceber o que o habita — constrói mecanismos que convergem para si. Torna-se referência obrigatória. Faz com que os recursos, a atenção, o reconhecimento e o poder corram em sua direção como rios desaguando sempre no mesmo mar. É a mesma distinção que Paulo estabeleceu ao abrir mão do sustento ministerial. Não porque receber apoio fosse, em si, algo errado, mas porque, naquele contexto específico, isso poderia sugerir que o Evangelho era um produto e ele, seu vendedor.

    O problema das crenças novas, erguidas sem raiz, não é a novidade. O próprio Evangelho foi, em seu tempo, escandalosamente novo. O problema é a ausência de "kenose": esse esvaziamento voluntário, esse serviço desinteressado, essa liderança que aponta para além de si mesma em vez de funcionar como espelho que exige contemplação constante.

    Um pastor ungido numa noite, que inaugura uma igreja na semana seguinte e já estabelece uma entrada sugerida, não está anunciando o Evangelho. Está, isso sim, testando um modelo de negócio revestido de linguagem sagrada. E então surge a pergunta inevitável: que mensagem estamos transmitindo às gerações futuras? Que qualquer insight espiritual pode ser monetizado? Que uma experiência pessoal com o divino equivale, automaticamente, à autoridade pública sobre a vida dos outros? Que a urgência da mensagem justifica saltar todas as etapas de amadurecimento que tornam essa mesma mensagem digna de confiança?

    Gilberto levou anos pregando antes que alguém soubesse seu nome. Rogério estampou o próprio nome na faixa em seis meses. Eis a diferença. Não é a distância entre o leigo e o ordenado. É a distância entre vocação e vaidade. E talvez o mais desconfortável seja admitir que essa fronteira não atravessa apenas igrejas, denominações ou movimentos religiosos. Ela corta o coração humano. Passa por mim. Passa por você e passa por quem lê esta série.

    Porque, antes de apontarmos essa distinção nos outros, somos chamados a discerni-la dentro de nós mesmos — naquele lugar silencioso onde só a consciência e Deus conhecem os verdadeiros motivos pelos quais fazemos o que fazemos.

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ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (58): A Fabricação de uma Igreja.

 


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    ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (58): A Fabricação de uma Igreja.

    Em 13 de janeiro de 2002, o Diário da Manhã publicou uma reportagem que nunca consegui esquecer. O título era direto ao ponto: "Como se Fabrica uma Igreja", assinada por Edmundo Morais Neto. E o que aquele texto descrevia não era a investigação de um escândalo nem a denúncia de um desvio específico. Era, antes, quase um manual de instruções. Com a neutralidade clínica do jornalismo que observa sem emitir sentença, a reportagem registrava, em detalhes, como funcionava o mercado religioso evangélico na nossa capital naquele período.

    Os requisitos para tornar-se pastor, segundo o jornal, eram surpreendentemente acessíveis: disposição, alguma desenvoltura diante do público e um espaço disponível — fosse um cômodo alugado, a sala de casa ou, nos casos mais modestos, um barraco com cadeiras emprestadas. Não havia exame de teologia. Não havia período de formação. Não havia conselho de ordenação. Havia demanda. E, onde há demanda, a oferta logo encontra um jeito de aparecer.

    A reportagem registrava ainda que aqueles que não conseguiam abrir filiais das denominações já estabelecidas — com suas hierarquias, seus processos seletivos e seus próprios critérios para distribuir o poder de pregar — simplesmente fundavam as suas. Era a lógica do franchising aplicada ao sagrado: se a franqueadora não abre as portas para você, cria-se a própria marca e pendura-se uma nova placa na fachada.

    Depois de ler aquela matéria, passei a percorrer as ruas com outros olhos. As igrejas brotavam como cogumelos depois da chuva. E uso essa imagem não por desprezo, mas pela precisão que ela carrega: cogumelos crescem depressa, surgem onde encontram condições mínimas e, nem sempre, aquilo que cresce rápido cria raízes profundas. Nas paredes de pequenos cômodos, em letras pintadas à mão ou estampadas em faixas de lona, multiplicavam-se nomes que buscavam conciliar grandiosidade e urgência: Ministério da Fé Renovada, Tabernáculo da Graça Suprema, Centro de Avivamento e Restauração.

    Quatro, cinco, seis pessoas reunidas num apartamento. À frente delas, um homem com uma Bíblia nas mãos e a convicção — ou a ambição, ou talvez as duas coisas misturadas — de que havia sido chamado. Não estou dizendo que esses homens fossem, necessariamente, desonestos. Seria injusto afirmar isso. O que digo é outra coisa: o sistema que os produziu era, em essência, o mesmo que eles criticavam nas grandes denominações. Apenas funcionava em escala reduzida, com menos recursos e muito mais improviso.

    E é justamente aqui que reside o problema mais profundo, aquele que a reportagem de 2002 documentou sem talvez perceber: o modelo nunca foi questionado. Foi reproduzido. Quem não encontra espaço na instituição raramente cria uma alternativa ao modelo institucional. O mais comum é que erga uma instituição menor, carregando consigo os mesmos vícios em doses reduzidas: a centralização do poder na figura pastoral, a opacidade financeira, a lógica segundo a qual o pastor lidera e os irmãos contribuem, a ausência de prestação de contas que esta série inteira passou cinquenta e oito crônicas denunciando.

    O barraco com cadeiras emprestadas não é, por definição, mais honesto do que o centro administrativo de fachada envidraçada. Às vezes, é apenas menor. A pergunta que a reportagem de Edmundo Morais Neto levantou — sem formulá-la diretamente, porque o bom jornalismo confia na inteligência do leitor e deixa que ele complete o raciocínio — continua ecoando: se qualquer pessoa com disposição e um cômodo disponível pode fabricar uma igreja, o que exatamente estamos fabricando?

    Não faço essa pergunta movido pela nostalgia de uma pureza perdida, talvez até imaginária. Não idealizo um passado sem rachaduras. O que afirmo é que a multiplicação desordenada de estruturas que reproduzem os mesmos problemas, apenas em escalas diferentes, não pode ser confundida com pluralidade religiosa saudável. É o mercado funcionando. O sagrado transformado em produto. A congregação reduzida à base de clientes. E o pastor convertido em empreendedor que descobriu um nicho promissor.

    A Sociedade Espiritual de Cristo que esta série descreve não tem CNPJ. Não tem nome registrado em cartório. Não exige requisitos de franchising. Tem apenas a promessa de que, onde dois ou três se reúnem por causa dele, ele estará ali. E esse ali não precisa de faixa de lona estampando um nome grandioso. Precisa apenas de pessoas reunidas pelo motivo certo. Pessoas que não confundam o motivo com o modelo. Porque, no fim das contas, talvez a pergunta decisiva nunca tenha sido quantas igrejas somos capazes de construir, mas quanta igreja ainda somos capazes de ser.

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sexta-feira, 14 de julho de 2023

ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (57): Espiritualidade Autêntica: Alicerces Invisíveis.

 


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ANTOLOGIA DE CRÔNICAS REFLEXIVAS À LUZ DA SÃ CONSCIÊNCIA — Crônica (57): Espiritualidade Autêntica: Alicerces Invisíveis.

    Havia uma reunião toda quarta-feira à noite, numa cozinha de fundo de quintal. Não tinha nome oficial. Não havia placa na porta, nem horário rigidamente controlado. Não se recolhia oferta no meio do encontro, tampouco havia um pastor credenciado presidindo a reunião. O que existia era um pequeno grupo de pessoas — oito, dez, às vezes menos, às vezes mais, dependendo da semana — reunidas ao redor de uma mesa onde repousavam uma Bíblia já marcada pelo uso e uma chaleira de café sempre pronta. A cozinha cheirava a madeira antiga e comida feita em panela, aquele aroma doméstico que parece dizer, sem palavras, que alguém se importa com quem chega.

    Fui uma vez, movido pela curiosidade. Voltei durante muitos meses. Naquela época, eu não tinha categoria teológica para explicar o que acontecia ali. Faltavam-me definições. Hoje, olhando para trás, encontro um nome que faz sentido: Sociedade Espiritual de Cristo.

    Quando Jesus chamou os doze, não havia edifícios. Não existiam estatutos, departamentos ou hierarquias administrativas divididas em associações, missões, uniões e divisões. Havia pessoas reunidas em torno de uma Pessoa. Havia estrada, poeira nos pés, refeições compartilhadas e a promessa de uma presença.

    "Onde dois ou três se reunirem porque são meus, eu estarei ali mesmo entre eles." Mateus 18:20 não estabelece quórum mínimo para deliberação. Não exige escritura registrada em cartório. Não condiciona a presença divina à posse de patrimônio, à aprovação de comissões ou à formalização de uma estrutura. Mas, em algum ponto da história, os caminhos começaram a se separar.

    De um lado, permaneceu a comunhão invisível: homens e mulheres reunidos em casas, à beira dos rios, debaixo das árvores, nos cantos esquecidos pelo mundo e, justamente por isso, tão próximos do essencial. Do outro, surgiu a institucionalização progressiva: a estrutura que cresceu, organizou-se, regulamentou procedimentos e, pouco a pouco, transformou o espontâneo em protocolo; até que a reunião precisasse de autorização para acontecer e o folheto evangelístico passasse a ser adquirido numa secretaria, com preço de tabela.

    Dois caminhos nascidos da mesma nascente. Dois destinos que, com o tempo, aprenderam a falar idiomas diferentes. Na cozinha do fundo do quintal, não havia tesoureiro. Quando alguém enfrentava uma necessidade — e, vez ou outra, isso acontecia —, a situação era compartilhada sem cerimônia. Quem podia ajudar, ajudava. Ali mesmo. Com o que tinha. Sem envelopes. Sem recibos. Sem campanhas adornadas por nomes inspiradores.

    Lembro-me de uma noite em que uma das mulheres do grupo contou que havia perdido o emprego. Antes mesmo que terminasse a frase, alguém já fazia contas em voz baixa para ver quanto conseguiria separar naquele mês. Não houve comissão para aprovar valores. Não houve burocracia para validar a compaixão. Havia apenas gente de verdade. Gente que se conhecia. Gente que se importava. Talvez seja isso que a Sociedade Espiritual de Cristo faça quando funciona em sua forma mais pura: ela elimina a distância entre a necessidade e o gesto, entre quem possui e quem precisa, entre a fé proclamada e a fé vivida. A solidariedade deixa de ser discurso para ganhar mãos, rosto e endereço.

    Não estou propondo a extinção de todas as estruturas. Estruturas podem servir. Organizações podem facilitar. A questão é outra. Quando a estrutura passa a existir para preservar a si mesma; quando absorve recursos que deveriam alcançar pessoas; quando regulamenta aquilo que deveria nascer da espontaneidade do amor; quando comercializa o que deveria ser oferecido gratuitamente, ela deixa de ser ponte. Transforma-se em barreira.

    Aquela primeira bifurcação aconteceu cedo. E, desde então, cada geração precisou fazer sua escolha. Alguns seguiram pelo caminho da cozinha de fundo de quintal — sem placa, sem estatuto, sem folheto à venda. Outros preferiram a rota dos centros administrativos, das fachadas envidraçadas e das engrenagens cuidadosamente ajustadas para manter a máquina em funcionamento. Jesus prometeu estar em ambos os lugares? Talvez sua graça alcance pessoas em todos eles.

    Mas, a promessa explícita foi outra. Ele prometeu estar ali. Onde dois ou três se reúnem por causa dele. Não onde dois ou três se reúnem por causa da denominação. Com o tempo, a reunião daquela cozinha chegou ao fim. O dono da casa se mudou, e o grupo se dispersou. Alguns retornaram a congregações tradicionais. Outros encontraram novas cozinhas onde a fé pudesse respirar sem cerimônias. Houve também os que recolheram para si mesmos o silêncio de quem perdeu o lugar onde a esperança, por algum tempo, havia feito sentido.

    Mas, a Sociedade Espiritual de Cristo não desapareceu com aquela dispersão. Ela continuou exatamente onde sempre esteve: nos lugares simples, quase invisíveis aos olhos acostumados ao espetáculo; nos encontros sem pompa; nas mesas apertadas; nas conversas demoradas; no abraço oferecido sem protocolo; no café repartido entre irmãos que talvez não tenham muito, mas dividem o pouco com generosidade abundante.

    Ela sobrevive com o número mínimo de pessoas necessário. Sobrevive com o indispensável. E não precisa de nada além da promessa feita há dois mil anos. Uma promessa que atravessou impérios, resistiu às instituições, sobreviveu às vaidades humanas e continua encontrando morada nos lugares improváveis. E que, pelo menos por enquanto, ainda não tem preço de tabela.

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